21 Azaroa 2011 ASTELEHENA
Una nueva aventura en la estepa,
lagartos de ojos reflectantes,
cuentas de jade en el pecho continental,
víboras se retuercen en el lenguaje arábigo bajo la media luz
y duendes de la aridez
en las palmeras de la mano
bailan como juglares beduinos, arpías,
la fiesta de poniente, aúpa,
y todo sucede cuando se abren las puertas
y respira el alma.
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Lágrimas de cemento se depositan
Como sedimentos furiosos
Y cansados en la orilla de los ojos
Sedientos los ojos de la aridez del final de los sueños
Veintiuno de noviembre del año dos mil once
La noche es material sintético
La nostalgia quedó fuera de la reforma
De los tiempos, donde están, ellos
Y donde estoy yo ?,
en el envase cerrado al vacío del adulto
La garganta delirada, la queda del riñón
Leonard Cohen en el Mac, no me quejo, es lo que hay, pero
DESPIERTA
Una cuerda al cuello
Que tira pero no aprieta
Los tiempos están cambiando,
Occidente
un toro delirando
En la plaza se resiste a morir ante la sombra del “Niño de Pekin”.
22 Azaroa 2011 ASTEARTE
Zer ordu da ?
Alicates, clavos ,, muro, color crema, ladrillo visto, calefacción, libros con fusil en lo alto, manto de leopardo, madera, poco más.
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Solo se puede escribir en la velocidad frenético que se llena todo
En manchas de color pardusco de ejes y violentos de caries en lo lejos de la madrugada de los tiempos.
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Que sonido!, sale de las grietas de la pared como verdes lagartijas sinuosas
Color pestañeantes, que sonrió y se parece al pasado con sombrero oscuro, la camisa blanca
Siseando trémulo sobre las cuerdas vocales del gotelé
Me envuelve en un albornoz azul y la fiesta de nunca acabar
Comienza, parpadean las damas en sus balcones
Me sirvo otra copa, se cae el hielo y se rompe en mil pedazos de hielo.
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La cárcel no es la vida, la cárcel es caminar por la senda equivocada , un galgo en arenas movedizas.
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me interesa la vida, el fracaso y el sueño por brindar el éxito, la muerte está integrada como un broche de luces, pero el poeta calla donde manda el mudo, y suena el poeta donde el ojo agregado y el ojo encendido juegan a encontrarse.
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Una familia siempre a la espera ¿qué esperamos?. No me encuentro bien, me ha entrado una raspa por la tráquea de las emociones y me he quedado pálido en la noche de diciembre, a qué espero?, ¿ a que esperabais?. Y mañana seguiré esperando y me alimento y mejoro mi salud y me lavo y camino pensando y todo porque creo de nuevo en un eterno retorno , que algún día, dentro de poco, me tocará salir del banquillo y saltar al césped y mientras entreno mi engaño y aun cuando digo estas palabras, veo, en este caso a un julio en el mes de julio cargado de julios y dispuesto a golear en los escenarios del pulso y el artificio. Espero si, y mientras vivo, que no es poco.
Bueno, me doy otra oportunidad.
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A los versos les falta vocabularios y metáforas y juegos de relaciones aparentemente descontextualizadas
Y eso solo se consigue viéndolo
Yo me veo cansado, las realidad como materia prima para creer , que cree realidades pero mientras organizo mi mente en parcelas cercadas, ordenadas y así debe de ser para triunfar, joder estoy hasta los cojones, soy un reo del intelecto.
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Una sociedad que mata al niño que llevas dentro es una sociedad que será atracada por las almas de los niños muertos por las armas del adulterio, cojamos la hoz y el martillo e iniciemos la redención los botas rojas, y txupa negra y cresta roja y camisa negra y crbatas blancas y pantalones de vaquero ácrata del delajo oeste. UAJA.
La bota Cresta.
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El Supercoño, la revista filogenética , la parturienta del cosmos, la matriz del pulso.
23 Azaroa 2011 ASTEARTEA
Desolado.
Cae la madrugada como un telón de aluminio reflectante
sobre la nuca del porvenir.
Desolado.
Un cuerpo esclerófilo sobre el sol abrasador del amanecer eterno,
un filo atraviesa el cielo, de la nuez brotan chumberas.
Una corona de espinas en la voz del silencio.
Desolado.
El rito frenético obtiene los poros que chirrían.
Sus dientes sobre el engranaje churrigueresco
Un retablo de incongruencias,
chillidos de la jibris incorrupta.
Coge el metro.
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Poema de la desesperanza, sometido
Mis gritos te entran por un oído y te salen por el otro
Eres la nueva dama de hierro, destruyes vidas
Sin coste alguno para tu cosmética.
Mis gritos te entran por un oído y te salen por el otro,
Eres la ramera de Moloch,
tu coño incorrupto almacena seres podridos
y en tu rostro se reflejan los pellejos de la desolación.
Mis gritos te entran por tu oído humano y te salen por el otro.
Eres la nueva dama de hierro, como a ti te gusta.
Mis balas te entraron por un oído y te salieron por el otro.
En un puño mis vísceras apretadas
aguantan lagrimas enterradas bajo la tapa del cráneo.
Corren, se agitan banderas de mil frentes
en una batalla perdida.
El dolor depende de una mano que se abre
sobre la altiplanicie castellana
Un poema andalusí una txapela trajo, las cumbres verdes
transformar la dureza caliza de un dolor en arenisca
de nostalgia y actitud te duele el pecho porque
Es una pequeña caja torácica que lleva años siendo
celda de pasiones
¿la muerte?, no me interesa, la vida muerta
me parece crucial, acaso nos tiene vuelto locos,
acaso no hay otra salida?, palpita el corazón
como una batería de rockanrol en el adagio de los sucesos.
Es tiempo de bajar la cabeza, tiempos de sumisión ante los Señores de la pasta,
todo está perdido, sino es porque aún queda la rabia
de todos que unida forme el puño negro que les aniquile.
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¿Qué fue de Valencia y sus huertos?
¿De Murcia y Jativa hermosas?¿y de Jaén?
¿Qué es de Córdoba ahora….? Abul- Baka de Ronda 1251.
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La media luna y el martillo – sumisión al gran poder de la vida, pero no a clase dominante –
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Si,
con la poesía los barrotes de la cárcel se deshacen en el ácido sulfúrico del verso
y corre la brisa y te ajustas el casco y llamas a tu caballo y lanza en mano te diriges altanero
y enconado contra las gigantes aspas del sentido común.
VIVA DURRUTI!.
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Un día apareció un enano y con una llave dijo estas palabras,
camina siempre firme sobre el aire, sobre el fuero, sobre la arena o sobre el agua,
pero sigue siempre firme, toma abre y coge las botas.
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Un punto negro crece de la estepa, la semilla dio su fruto es hora de la unión ,
hora del combate, el ring dejó de estar hipotecado, caerá el cabrón!
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Calima Svástika / Puño negro , corazón rojo / Izalha.
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Queda poco espacio para la casualidad, poco espacio, ¿qué hacer?,
si ruge el león en la celda torácica, pues deja que salga como una serpiente entre los barrotes
y se desliza por el papel en el sigilo siseante.
24 Azaroa 2011 OSTEGUNA
Su ta gar , fuego y llamas.
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Si el rey no muere, el reino muere.
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La tarde apresurada , una coma, el parque lejano
Un columpio suena a terror de barrio
la paz tiembla en la cornisa del edificio
de las barriadas, un grito desolado
un abrigo de visón retorcido
caniches cagando puntos suspensivos
El carrito de la compra vacío de contenido
leche, pan, azúcar y medio limón
sobre la esteparia constelación, cae el telón
y se abre la ventana y se derrumba
el alfeizar y una puerta deja
salir a cuatro patas, al cautivo
que se erige y se inyecta
adrenalina por el cuello.
Qué está pasando!, bienvenidos
a la emoción de los tiempos
Es la hora de triunfar,
es la hora de las trompetas,
la hora de la entrada a la ciudad.
Los héroes dormidos despiertan
de sus sillones almohadillados
Y desnudan sus torsos para el combate,
Si vayamos ya,
- jo ta ke -.
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Svastika alita de pollo
Sonreí la obsesión toca la grandeza.
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Herriak ez du barkatuko , el pueblo no perdona.
Jo ta ke irabazi arte, venga dale hasta la victoria final.
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Grillos y chicharras tejen por la noche y por el día, ferrocarriles.
La grilleria nocturna y la chicharra mañanera
tejen ferrocarriles en los campos y cosechadoras en los jardines del verano
como barrotes de los pueblos del paisaje.
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La vejez es un cansancio
Que no se nos quita al
Otro día como creíamos
Ingenuamente al acostarnos.
Baldomero Fernandez Moreno.
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Pensando somos mendigos, creando somos dioses Sartre.
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Vacío o lleno de pieles duras
Como el contrachapado metal del tiempo, que se aboya
Golpeado por los puños de la juventud
Que quedó sellada en la caja de chatarra. Se oye , se oye ostia
Coge la radial y abre brechas que sangren
Que sangre el verso de la rabia
Todo es derrota
Para la ambición y victoria para el sillón.
31 Abuztua 2011 OSTIRALA
FUMADOR DE TATE PERDEDOR DE MUS.
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Buru- belarri
a tope.
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La infancia se cae a trozos de adobe por la fachada
como terrones olvidados en el pozo cristalino.
Tapado por el himen de los años
Una clavija , un bote, un alicatador, una espumadera
Un gril, una filigrana, un alambre hambre estambre, hombre.
Lo que antes era blando y absorbía
Ahora es duro y hace resbalar.
Antes el verso caminaba fulgurante abriendo puertas y adentrándose en senderos
Ahora echo la vista atrás y todo pétreo está
Como una calavera con sonrisa de lagarto
Y óculos vacíos como el zen de un quedo.
.
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La única patria que el hombre tiene es su infancia. RILKE
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Nada se opone tanto a la poesía como los negocios, ni siquiera el crimen.
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Sorte on.
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Volim te.
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La tristeza
Una lagrima
Que cruza la sonrisa.
La lluvia es triste
Porque nos recuerda
Cuando fuimos peces.
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No conseguiréis espantar
Los pájaros de las ramas de mi mente ni asustar los peces
de las corrientes de mi esternón,
o si!.
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Dejar que os hable de la angustia y la pérdida de dios,
errando errando en la noche sin esperanza, aquí fuera en el perímetro no hay estrellas,
aquí fuera estamos flotando inmaculados.
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El alquitrán de la mente.
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Un dolor que persiste con el tiempo
y los años pasan y tengo el vacío
de un pozo tapado
y no veo lo que me rodea,
me lanzo, me quejo en las estrofas
y pierdo talento para expresarme
y soy serio como los barrotes y listo
Como un ejecutivo de la hidalguía
Tengo tanto tanta tristeza, que me he
perdido en la inmensidad.
No me veo desde la luna,
Uña cortada de dios,
No me distingo en el espejo
Una sombra escamada, en el espejo la derrota
entrando en la ciudad arrastrada
de los mismos errores,
siempre empezando de cero, sueños ,
avenidas abandonadas, sin presencia de ellos
que triste azogado me siento.
Tengo el metal en la mano pero el maestro
nunca me encontró y lanzo piedras al vacío
y me asomo y donde ilusionaba construcciones
hay escombros.
3 Irala 2011 ASTELEHENA
IRALAK 3 ASTELEHENA
Inicio con un poema de A. Machado “Una España Joven”
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Son muchas veces las que suenan en un haz de iluminada iris tronador, a la mierda.
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Me encerré en la habitación de la vida y ya no salgo, caen enfermas las copas del pasado y mi estómago arde en silencio,
una barriga abriga el vientre cuando antes una mano de huesos elevaba el trofeo de la sonrisa,
siempre ha sido así.
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Truenos, caídos de un baúl por las escaleras del cielo. El murmullo es el humo de la conversación. Serna.
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Breaking the law. Judas Priest.
IRALAK 6 osteguna
Suena una trompeta en el umbral de la nostalgia donde tirados papeles blancos, sin firmar adioses, aun sin firmar, muchos de los que se fueron.
Suena la trompera con el soplido de la txapela.
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Relatos:
Quiero ser un fracasado como mi padre. Era un místico en su terraza , una rueda de bicicleta se cortaba por el alfeizar de su ventana formando un halo místico sobre la persiana de su habitación.
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IRALAK 5 asteazkena
Hippunk.
Kaixo, zer moduz?.
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Ubermensch
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A pesar de mi rabia
Sigo siendo una rata enjaulada en un corsé
Metido como un cuello apretado que traga nudos de papel,
la boca abre en grito la carnívora dentadura
que de par en par clama al cielo entornado
En violetas y zigzagueantes
Chuletones huesudos que caen
Mártires en la sepultura ósea
De mi tráquea, laúd del diablo.
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Mis ojos son un cristal amarillo
Que velan al sol
Porque están cansados
No se si siento
Me corre una brizna
De oscuridad partiendo
El alma en dos trozos de jamón.
Solo como una flecha en la multitud
Me acuesto de lado, empapado.
Se balancea un péndulo
De fuego y se cruza
Una lágrima de acero
Del alma hasta los huevos.
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Haoma , bebida embriagadora del ritual mazdeista.
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Hoy como un alambre tieso me cruza el dolor de la ansiedad.
Todo escuece,
La manera de prender
El sueño de ganar
El rostro del sueño
Como aceite derramado
Por el anteglobum de mis córneas desgastadas
Chirrío de nuevo.
5 Iralak 2011 ASTEAZKENA
Olvidé todo
Un pasado reseteado y listo para programar nuevas cosas. Solo.
Tengo un nudo que sube y baja por la tráquea como las poleas de un ascensor
Y al fondo por el pasillo suena un saxo
las notas en su recorrido miran atentas
el vacío, antes de llegar al sumidero
de poleas y nudos y desolación.
Cada vez me alejo más de él,
Cada vez
los sueños huelen a libro viejo
las palabras amarillean y mi cuerpo pesa más
Donde estoy?
Donde está?.
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El tráfico de las primeras horas de la noche
Comenzaba a llenar de coches la avenida.
El sol se estaba poniendo a sus espaldas. Harry observó a los conductores de los coches. Parecían desgraciados. El mundo era descreído. La gente estaba en la oscuridad. La gente estaba aterrada y desilusionada. La gente había caído en las trampas. La gente estaba desesperada y a ala defensiva. Se sentía como si estuviera malgastadas sus vidas. Y tenían razón.
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Si, hice algún castillo con la arena pero llegó la tormenta y estoy de barro hasta arriba, me ahogo , la tarde es apática, agota, es gris como la pared del olvido.
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Solo miro a la carne interior, mis ojos están en el vientre,
Se metieron hacia dentro en una procesión del hombre caído
Los pasos del entierro del artista semilla.
Así paro y no digo mas, no puedo, un nudo de avispas
Abrochan mi cuello, ojos tornados al ultramundo del ego, de que puedo hablar con una azada de sol a sol.
MEJOR LA BARBARIE QUE EL TEDIO
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Sinarquía, el gobierno del mundo por una minoría de iniciados destinados a implantar la justicia redentora de a humanidad.
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Yo soy Alejandro el gran Rey y Diógenes, el perro. Al preguntarle porque el perro al preguntarle porque el perro dijo , porque muevo el rabo ante los que me dan algo, ladro a los que no me dan y muerdo a los malvados.
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El progreso ha atrofiado en nosotros todo aquello que es espiritual BAUDELAIRE.
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Mas debajo de mi vientre hay un foso con fondo sin fondo donde caen cadáveres que se acumulan en las paredes del abismo, carne retraída y rechazada, el alma de la vida es la carne
Y la muerte es el hueso de la vida. El final del subsidio del desempleo asoma ya en neón fucsia al final de la calle, la corbata del tedio ahoga, se escucha helicópteros sobre mis pasos, tengo todos los muertos de mas debajo de mi vientre con sus gargantas famélicas preparados, para gritar tan solo las mandíbulas conservan la turgencia
En la desolación de mi cuenta corriente y de mi sexo , sueño con ruedas que se pierden en el fango y monedas de barro que se deshacen en las caderas y caen como señales de infancia por el húmero hasta la semilla telúrica
Que se queden con todo!
Siempre lo hicieron, solo en algunas ocasiones se les fue de las manos, cabezas rodantes de hijos de puta. Quizás otra vez ocurre, cuando así sea mis falanges huesudas descorcharán el cava de la vergüenza y la espuma inseminará cabezas parlantes con banderines y sonrisas.
Un trago mas
Un trago mas
Un trago mas.
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El éxito de la sociedad civilizada ofrece bienes y comodidades excesivas a una población que ya no debe luchar para sobrevivir. Se vuelve blando y afeminado. El auténtico coraje se debilita la disolución de la moral lleva a su vez a la corrupción del gusto. ROUSSEAU.
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No tienes 20 años, sobre la frustración construcción de ilusiones de tiempos mejores que valdrían, ahora sobre la frustración tan solo esperas, nada puedes construir porque tras los los no solo nada llega son que el puñal se clava de verdad.
21 Azaroa 2011 ASTELEHENA
GABON
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Lo que se necesitan son hombres no políticos, hombres íntegros que reconozcan
que existe una ley superior a la constitución o a la decisión de la mayoría.
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Un pequeño poema
Diminuto
Poca cosa
Casi
Uno
Y
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Escupe, escupe en el cielo de Madrid sobre su rostro ajado y su mirada perversa. Escupe sonreí el cielo de Madrid, cielo de Madrid, es tan la mierda. Estrellas de guante blanco sobre un charco de sangre , es es su bandera
Santa y seña del crimen.
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¿Que patrias común pueden tener el banquero y el trapero?.
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Se fue sin mas como desaparece un puño al abrir la mano.
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El dolmen de Antequera y la máquina del tiempo.
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Aritz zarraren enborrak. Loratu dau orbel barria.
El tronco del viejo roble
Hará germinar la hoja nueva
Somos carne y la carne
Es espíritu como las redes
Prolongan la necesidad en el océano.
Solo se cumple con dios
Si con la carne se cumple
Y quien rechaza la carne
Y quien tapa la belleza
Detesta a dios porque cubre sus pelotas
Y en sus pelotas reside la semilla
El tronco del viejo roble
Hará germinar la hoja nueva.
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MEJOR LA BARBARIE QUE EL TEDIO.
El punk no es una estética es una actitud de reivindicación de la individualidad,
la creatividad, no es estético en cuanto lo es pop. El punk es piel con pinchos
como la de un erizo, inventa algo, sino estarás muerto.
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Escupe al cielo de Madrid, y la saliva cae , saliva ácida sobre las calvas
y permanentes y lacas y canas, cabezas construidas por el azufre.
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Qué clase de violencia es esa que proviene , no de los soldados, sino de los pacíficos ciudadanos.
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Escupe al cielo de Madrid que ahora es un pantano de cieno
Escupe alto hasta hacer techo,
los tubos de escape se fuman nuestros pulmones, canutos del diablo
Las alcantarillas son branquias del tiburón financiero,
los cables eléctricos los tendones del sistema bursátil,
que cojones, no sabemos vivir entre criaturas naturales
pero si sabemos dominar el instinto animal
como saber dominar nuestro instinto los amos del tinglado.
Escupe al cielo de Madrid
Y verás que cae el gapo,
Caen tan sólidos como balas, quizás sea buena ida no dejar vivos
a ninguna de estos ciudadanos formados de puertas hacia fuera, consumidores,
bajos instintos en la noche oculta.
Escupe el cielo de Madrid, de Madrid al cielo
Con un carrazo sobre el asfalto.
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Su se escribiera la verdad acerca de la mayor parte de los hombre públicos no habría cárceles suficientes para albergarlos. GROUCHO MARX.
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Y aquellos rostros a los que todo les había sido robado hacia ya mucho tIempo, todo menos la determinación de continuar sin esperanza, sin melodía o sin una máxima expectativa de victoria siquiera.
24 Irala 2011 ASTELEHENA
UTOPISTAS los buscadores del camino y el viaje de lugares donde fundar las civilizaciones del superhombre creador.
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El sol es un estado foráneo de ahí el jamón de york.
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El poema pelo púbico eléctrico.
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Cuando se duda de la inmortalidad de la fuerza que impulsa al viejo tic tac se destruye el amor
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El era un tipo que recordaba mucho al personaje del lobo estepario, demasiado, un día me lo encontré y dijo que dejó de releerlo porque no le llamaba la atención.
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El atardecer era la sombra del árbol de la noche un dominio enjuto para un grito extenso.
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El padecimiento continuo
Por todas las avenidas la fuente siente dolor
Siente dolor cuando duerme, cuando despierta,
Incluso los edificios sienten el dolor, los puentes,
Las flores sienten dolor y no hay nada
Que vaya a liberarnos.
El dolor se asienta, el dolor flora, el dolor espera, el dolor está ahí,
la música es mala y el amor, y el guión ,
ahora en esto casan mientras escribo esto a máquina
o mientras lees esto ahora en tu casa. Bukowski,
La mayoría de los hombres quisieron no ser ellos, pero no saben como.
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Toda esa mierda sobre la democracia y las oportunidades
con las que nos alimentan era solo para evita que quemaran las palabras.
Buckowski.
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La voz sin hacer de la juventud salva los obstáculos de la ley y aprende el desaliño de los golpes,
la noche es oscura y el puño se cierra rojo como el corazón de la noche.
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El cráneo se forma con irrintxis, el rostro enjuto cresta sagital de los gudaris.
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Mis ojos bribones que hace tiempo no contiene cantos, un grito.
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El dolor se fue solo, queda un generalizado estado de abstinencia,
Insensibilidad que reverbera en las paredes vacías de la nevera,
No hay dolor hay dos pintos finos en la frente que miran como miran los astros en la inmensidad del cosmos, un perro ladra con voz de plástico, un viejo pasea con su garrota digital. No se echa leña al fuego, se da al botón y el alma se va por el culo abierto hasta el amanecer.
Todo se esfuma a lo lejos y el pulso se ha perdido un silencio con ruido eléctrico de contrapunto, crea una niebla sonora en la gélida mirada de mercado dibujo lineal. El dolor se marchó y quedó la inconsciencia.
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26 Irala 2011 OSTEGUNA
OH THE WIND, THE WIND IS BLOWING
Throught the graves the wind is blowing
Social freedown soon will come
Th will come from th shadows
Los rojos puños brotarán
Como velocidades misiles de flor
Y vencerán a los tratantes humanos
La naturalezza dios esta armando nuestros ejércitos
Preparados para el dia exacto
Cuando se logre la victoria
Cuidado, habá que escuchar al profeta y aprender
Para no crear nuevas cadena y romper de nuevo las ilusiones
Y dice así
Heoag ebaki banikio
Nerea izango zen
Ez zuen aldebingo
Baian, honela
Ez zen gehiago toria izango
Eta nik
Txoria nuen maite.
27 Irala 2011 OSTIRALA
Presagio
I
¿Ves ese tronco, Agustina, que en el hogar se calcina y da a mis miembros calor? Pues es el de aquella encina del valle de Fuenmayor.
No mataron sus vigores ni el cuchillo de la helada ni el dogal de los calores, sino la mano pesada de los años destructores.
Allá, cuando Primavera verdes los campos ponía, y mi alegre pastoría, derramada en la ladera, desde el valle se veía,
viví como un rey en él de esa encinita a la sombra. ¿Dónde hay tronco como aquel? Hierba y flores por alfombra, y amplias ramas por dosel.
Allí aprendí a meditar y sentí las embriagueces del alto y puro pensar, y por gozarlas cien veces por eso aprendí a cantar.
Y sonaron mis canciones a ruido de hojas de encina, arpa ruda cuyos sones dieron al alma emociones y al estro voz peregrina.
En julio, el abrasador, cuando a la ruda labor iba con mis segadores a aquellos alrededores del valle de Fuenmayor,
esa vieja venerable, único asilo habitable de la abrasada llanura, me daba sombra agradable con hábitos de frescura.
Porque el que puso en el cielo un sol que calcina el llano, pone una sombra en el suelo, como en el dolor humano pone de la fe el consuelo.
Y aquella encina frondosa que en las gayas estaciones me dio música amorosa, cuya dulzura sabrosa cayó sobre mis canciones,
diome después, en estío, fresco dosel protector, y ahora, que invierno sombrío me tiene yerto de frío, presta a mi cuerpo calor.
II
Así fuiste tú, mujer. Me diste en las primaveras de aquel encantado ayer las poéticas primeras impresiones del querer.
Y así como la armonía que de la encina caía se derramó en mis canciones, tu amor en el alma mía vertió mundos de ilusiones.
Después, cuando me agobiaba la dolorosa fatiga de un vivir que ya se acaba, tú fuiste la sombra amiga donde el alma descansaba.
Y ahora, que ya está conmigo del alma el invierno helado, que es su postrer enemigo, viviendo estoy amparado de tu cariño al abrigo.
Yo tengo miedo, Agustina, que el tiempo que se avecina me busca amenazador... ¡Ay, que ya murió la encina del valle de Fuenmayor!...
28 Azaroa 2011 IGANDEA
Cae
Un peldaño sobre mi frente y salta la langosta.
Protegía las puertas, cualquier cosa podrá entre la fiebre del neón, un convoy de expertos, un mendigo que se sienta aquí en mi tristeza comiéndose un cuscurro de pan y hablando por el móvil con otro .
Un saltimbanqui pisotea mi córnea los títeres hacen sonar sus cascabeles en los tobillos la luz de la noche es vulgar,
Desafío a la cruz y la piedra es dura y me llevo una buena ostia
Dolor en los adoquines que piso firme con paso rápido hacia el fin . Placer en el deseo perdido en el cubo de la basura. Las manos que antes ansiaban expresar ahora guardamos el celibato de la muerte en vida,
El pulso no lo oigo desde 1995, poema sin palabras.
Bailan los carneros en las plazas
Y sonríen los reflejos en la tez mojada una madrugada de nómada sin historia.
--
Llevo la tristeza tatuada en las entrañas
Con nombres olvidados
Con ilusiones de otros tiempos
Llevo un dolor no excesivamente duro
En el revés de los ojos cerca del entendimiento y alejado de la pasión
Sigo el viaje que inicié con el primer verso
Nómada de calles estepas autovías,
busco como un lobo herido en su patas.
Busco busco busco
Aprieto los puños fuerte
Tenso el músculo
Sigo adelante derribando trabas
Veo que aun estoy vivo
Sigo adelante con paso firme
hacia el final de la historia.
---
Derribando trabas como la nobleza de un toro,
hasta que el mundo dicte sentencia
--
Incendios voluntarios
Son mis secos campos
Donde arden las últimas ramas de la fe
Pirómanos secretos se esconden
Entre la broza ¡por que os encendéis?
Si yo es creer.
El sol pisotea la estepa incendiaria
Con botas de goma2, sus marcas
Me abrasan, ¡que me está pasando!
Un niño corre asustado entre hogueras
Matinales , llora con la fuerza para apagar
El llanto de los campos
Una rodilla cruje en el altiplano
¿Qué me ha pasado?.
29 Azaroa 2011 LARUNBATA
Era mi dolor tan alto…..
---
Apoyada en mi hombro
Eres mi ala derecha
Como si desplegaras
Tus suaves plumas negras
Tus palabras a un cielo
Blanquísimo me elevan
Exaltación . Silencio
Sentado estoy a mi mesa
Sangrándome la espalda
Doliéndome tu ausencia.
--
Me huele la boca a mierda
Y el alma a muerte
Tengo la soga sujetándole
Los calcetines , aún
La marea sube y las fuerzas foguean
El gatillo lleva 20 años listo para que....
Pero me enseñaron a pelear a la contra
Aunque mis músculos fallan como fuegos
De artificio y el poder reside en
La fe, solo , las armas no llegaron a la frontera
El corazón resiste, será el último en caer,
mi estómago agarra sus falanges al vientre,
se resbala hacia el fondo de la tierra, todo está perdido?
O Brotarán puños telúricos que agitarán hordas pasionales de borrachez,
eso último que se pierde, todo se queda en el suelo
yaciendo como cucarachas en la sombra del licor.