Me cagué en el sistema educativo y brotó una flor.

Era la libertad que echó a volar

como una mariposa de terciopelo,

como un caza de acero. 

​

MI JUVENTUD AHORCADA A UN PASO DE LA CLASE

La biblioteca de la Facultad de Filosofía y Letras

de Alcalá de Henares,

no me dice nada.

La gente corriente no me dice nada.
Luengas tiras de lazos de luz se cuelgan,

a veces                              de los pasillos,

entran fugaces y eso, ya se sabe,

pero no quedan cojones!.

Cervantes pasea su esqueleto manco y lívido

y qué?.

Yo me siento una triste figura igual, aquí apoyado

en el siglo XX con los pies colgando en el XXI.

El colegueo es un chicle gastado que masco como un cretino.

Estar solo a veces es ser uno, la multitud reduce a cero

tus expectativas.

Escribo poemas sobre la mesa, porque sobre el aire no puedo.

Lo que antes quería decir es que necesito una mujer

o no la necesito, eso es todo.
Hacer poesía no es tan difícil, lo duro es escupir y no soltar

más qué saliva desgastada, llorar lágrimas de humareda,

correrse y sentir el  hastío hostiando la pared

                                                      con la fuerza de una marica.

Cabalgo jinete por el claustro y mientras relincha

la copa de mis piernas

tropiezo con la juventud,

                                    ahorcada a un paso de la clase.

 

 

2. #

La mediocridad es un culo

pegado a mi pelvis

la cara y la cruz de la vida,

mi polla es terca,

mi cabeza un eco lejano.

El poeta lo escondo en el corazón.
Todo lo demás es sangre.

 

​

RAYAJO DE PRIMAVERA

La primavera llega con semblante de cisne blanco,

pero a mi me han tirado de la cadena.

Mi carne se transparenta como el nácar,

la mente vibra en un crisol de rallajos celuloides.

A mano izquierda de mi visión,

una rama hecha trizas,

la carta de ajuste sometida

al cuerpo neuronal,

el cerebelo un cristal roto

pero

no hecho pedazos.

 

​

BOLA FULGE, YERBA FULGE, ALUD DE RA!

Percibo una blanca luz que brilla en cantidad nuclear.

Oh, es maravillosa!,

ciega como un tapón solar

pero es carne pura, elipse flamígera

danzando el reggae bermejo de la nocturnidad llameante en el  verde

amarillo de dagas rastas sucias mechones como escarpelos incisos

en abalorios de roña pulcra del rancio de la sabiduría

que se apodera de la verdad que es un clown decrépito.

Las Torres Gemelas son pinzas saca-pestañas,

como helicópteros óvulos dispersos,

el amor es una moneda de plata que lanzas de espaldas

a la Fontana de Treví,

mis yemas acarician tu mano, y todo es átomo,

y metal y carne y chip y ritual.

El ritual del porro,

la chasca que fluye a altas horas bocanadas de aire,

lanzaderas de viruta azul matas secas

que hermosa es la vida cuando acaricias los labios

de la comisura viva de la muerte.

El trajín de mediodía, el sueño nocturno que es una lata hipnótica vacía que hay que bajar a comprar otra mas tarde vale?,

después de fumar.

Un rato el verde toque de tecla como una madeja de cabello Sol deslizándose por los dedos mellizos brota la vulva desierta.

Despierto                 

 y estoy solo pegado un rayo al cráneo del sol,

                                       que quema!

Observo extraño como una tarántula.

                       Todo arde en un suspiro

                                Ahhhhhh!

 

​

​

IRÉ A MEAR

Observo desde aquí los culos de las tías,

y algunos me parecen esto y lo otro,

y me canso de manchar la mano en mi keli

de combustible blanco crepúsculo germinal.
Asistir a clase es como que te unten

mantequilla caliente en el cerebro,

que ya es una tostada durante sesenta minutos

cinco veces al día.
La tarde es de un color eléctrico

colgado de una hebra la bombilla de la paz.

Me jode porque me jode, pero la vida es un bus

que pierdes por muy poco al salir de trabajar horas extras.

El rincón siempre está umbrío, mi poesía es un muermo, Lenon está

muerto, la rabia HOY es un esbozo en el hueco de la hoguera,

la carne suda, a la polla todo le da igual,

me exprimo, me exprimo y no encuentro

jamás una mano suave que se cuele viva en el bolsillo

trasero de mi alma.
Paso la sobremesa vigilado por un centenar de libros,

libros que tratan de grande héroes, catedrales inmensas

históricos engaños que aún guiñan el ojo cuando paso sin querer

ser vistos, una fila cromosómica de muertos,

y se que nada de esto me escucha,

pero aquí sigo por mas que giro el cráneo, deseoso,

a la búsqueda....

Alguien se preguntará porque este poema es tan malo.

Vacío, vacío, ya se sabe, vacío.

Iré a mear.

 

​

GRITO AZUL

"En hoteluchos amagando el deseo de vivir"

.......dijo el poeta en trance.

Y yo digo :

- quien estuviera en hoteluchos

y no aquí en el aula, sentado vigilado

por un puñado de sillas azules

que me miran en fila como si fuese,

yo que sé,

como un filete empanado -.

 

​

PARÍS ARDE EN UN AVIÓN DE PAPEL-LUZ,

MI ALMA ES EL PILOTO….

La vida es un precipicio

donde te dejas llevar-caer,

o creas balsas de aire púrpura.

El amor es un revolcón dorado en una vieja buhardilla

de la Rué Morgue.
La soledad es un recto recto recto

desfiladero con cojines de piedra mármol en los respaldos.

La buhardilla bruñida de lumbre de vela

y un candil en la solapa...

un porro arde en los labios de la madrugada.
En mi estómago hay un mechero encendido

día y noche.

Jandal acelera raudo el paso flipando flipando

con ojos de aguacero te escudriña tez aerodinámica.
La biblioteca calla como calla todo lo que es nuevo,

el neón me dobla como un canuto de papel

la luz rasca brillo artificioso y da de mí una honda calada.
La ansiedad es una dentadura por delante y otra por detrás,

de los colmillos del hambre del deseo.
El hombro atrofiado aún pesa el desequilibrio,

y en el plato aburrido limpio de rastros,

                                                          de qué?.

Mi anillo lleva cien años soportando un dedo

y veintitrés no viendo la dirección.
París arde en un avión de papel-luz,

mi alma es el piloto tuerto.

 

​

CUANDO LA TENGA

No creer en religiones.

No creer en politicaguerrascorruptoresmovimeintosalternativosviejosfilosofos.

No creer en putasenlakelicamendrogainaenlafiesta,

es lógico,

              no crees?,

cuando los labios se secan al sol pálidos incorruptos

aulladores jodiiiiiidamente inexplorados por una mujer verdadera.

Pero cuando la tenga.

Todo habrá acabado.

 

​

MANCHA DE SANGRE PARDA EN LA CAMISA

Nunca estoy en los sitios,

explican cosas por un altavoz profundo

Pero pienso:

vuelo sentado sobre este pupitre y huelo algo,

huelo una especie de aroma intemporal

deseo que sea el de la mujer que amo.
A la gente corriente le alarma que no opines igual,

entre los parámetros establecidos-convencionales o alternativos,

crees en la violencia bien enfocada, en la superación del hombre

vulgar, en la revolución individual, crees que la democracia

es un viejo truco y la libertad su sombrero de copa,

y te miran a los ojos fijos perplejos como platos

con dos huevos fritos y nada de sesos arriba y luego exclaman incrédulos:

- ¿tu vas de coña?-. -¿te estás quedando con nosotros?-.

- Tu no eras así, no puede ser que hayas cambiado tanto.-

- Mañana pensaré de otra manera, les digo mientras pienso,

maldito capullo!.
Es vano decir lo que uno piensa o abrir canales

entre las rocas grises, rasgar grillete.

Pocos saben admirar el coito de la madrugada                                              yo tampoco.

Acuérdate! sigo siendo el poeta de la mediocridad

el adalid tuerto,

mi alma es un hocico con goma2 en los colmillos.

 

​

CUANDO LA BRAGUETA APRIETA Y NO HAY QUIEN LA DESABROCHE.

A veces pienso

como puedo seguir resistiendo

haciendo siempre nada de lo que deseo.

Pero paso de seguir con esto.
A ratos echo un vistazo a mis botas,

las suelas están desgastadas

mis tobillos tienen marcadas las muñecas,

la cabeza siempre está al frente

donde el horizonte queda más lejos.
La felicidad es una cuerda floja,

abajo hay coños pollas escombros notas de vinilo

y zapatos de claqué.           

Mi estómago es un amanecer con la mirada hosca

de la mañana recien levantada.

El amor dije,

es una conversación relajada distante en beso de ojos

que se concadenan en un brillo que no es

normal.

 

​

​

MIRA MI CUELLO NO TIENE GARGANTA

A veces siento que soy una nada expectante

los ojos me observan yo los miro pero no

hay chispa,

por mi parte.

Algunos son azules y pienso en viajes de incienso

a través de un arco iris de cristal y paseo

junto a ella y meamos      los dos     en la orilla

para no molestar a dios.

Paris al fondo o a los lados flameando rojizo

como un corazón estallado en millonésimas motas que son pétalos

de ácido flores rojas en magenta amarillento cyan verde dabuti cromático flipada de violetas en mayo resbalando el pelo por la espalda túmido un beso de terciopelo rozando el firmamento bermejo

cae el Sol.

Aún no conozco París solo en mi interior.

Mi amor se retrasa, es la hora del te amargo, centellean estrellas farolas de feria oteando púrpura iris en una intensa gama abrazos saliva yemas piel flotando nívea en la grana arena posa en el fleco

el río verde rayado en nebulosa de bucles oceánicos

olas de sol sin penumbra el malva cubre con gabán mágico la melodía al alba del Sunshine for love.
Pero la realidad, harapos a la luz de la sombra,

es que escribo sentado en la biblioteca

y nadie que interese de verdad que sea de verdad me dice nada,

yo tampoco digo nada.

El amor es la eterna demora de su presencia

mientras la mano suda en espera como una ducha rota sin arreglar.

Mi poesía es un desfiladero de filetes

nominales que se lanzan en una espiral infernal tuerta.

 

 

LO QUE SIEMPRE SE DEJAN

Qué me contáis de la impotencia

de no saber proyectar boomerang

que tornen imberbes al lugar de origen?,

y de la falacia enigmática del poeta?.

Las aulas son una boca gigante

y el profesor

es una pajita menos gigante,

nosotros somos el sorbete

y yo a veces el final

que siempre se dejan.

 

​

LA SOLEDAD RUTILA EN LAS PELOTAS-BUCKO ES UN CAMINO QUE PASAR

Dan las cinco.

Facultad de Filosofía y letras,

se tinta la atmósfera de un gradual gas sombrío.

Mi carne está sola como todo lo que está solo.

Los ojos se encierran en grandes párpados morados.

Se qué el estomago es la cocina del cerebro,

en mi vientre se asa un bistec de hastío.

La gente me dice: - Bucko se sale tío, mira lo que dice- :

• me comí su dorado coño de jambas rosadas –

• cuelgo la polla en el alfeizar de mi ventana para que me la chupe el jardinero-

• me clavo la botella que fluye como en una vena yonki por mi garganta yonki-

• todo es una gran mierda empaquetada y precintada -

No voy a dar un juicio sobre esto,

yo leo y siento una fuerza que hace que uno sea ALGUIEN,

yo no pretendo morirme con dolor a corcho podrido.
La fuerza  magnética es una nuez dorada de cobalto,

un águila que cuelga con garbo de la cadena del váter,

una cuenta de collar ceñida al torso bola gélida

como excelso fuego en arrullo sobre el Polo Norte.

Es una fuerza cien millones de vibraciones contrapuestas

en un haz irradiante que brama!.....

Es aquí ( señalo el centro del pecho) donde reside la rabia

en carne viva,                              y me digo, tríncala jinete!

Y a veces siento que soy un acicate descosío,

engrudo en ruinas inherente al plato de porcelana

donde posan los días locos por acabar.

 

​

​

FLASHES

Las tardes son de un sopor ametrallador.

La envidia es un hachazo en la espina dorsal del talento.

El poeta es tan invencible como la resaca.

La luna es una demente zorra bruñendo el ocaso.

La masturbación es un hostigamiento en las nalgas de la castidad.

Los grandes poetas dibujan en su rostros, rostros confusos.
Mi alma es un abridor con ganzúas doradas.
Nuestra época es una caja de cerillas con los fósforos mojados.
El ayer es un destello de neón.

El fin es un acorde en un laúd roído.

Vomito, se rompe el váter a doquier en pedazos de lágrimas.

La existencia es un clavo oxidado, la vida es un spray púrpura.

Vivimos en la palidez, yace el alma en ruinas a pie del milagro.
Dios es una  vieja Harley en la cuneta.

Este  poema es un armario vacío de perchas disonantes.
La Eternidad es una llave abrelotodo.
Pero a Dios lo que le flipa es la música  Beebop.

 

​

HARTO ES POCO. SUBLIME!

El problema de los poemas en la biblioteca

es que siempre hay que hacer otras cosas.

Las cosas,

             oscuros coladores de metal sobre

                                                  la hornilla enchufada.

Hoy alguien hace poemas

                               en la punta de la ojiva,

yo necesito sentir ser un sentidor que vive

sintiéndose ser poeta

                                   que cojones!,

es chungo, chungo del copón.

El amor es una vieja risa, una polla que pende,

una farola que chirría, la luna a veces parece una uña,

 dios se muerde los dedos, se devora así mismo como

una provocación al Mar.

Lanza el trozo con furia la resaca sube el alcohol

de la espuma,

hay quien dijo que dios es un ebrio pastor

que escarda la lana para abrigar su pene, yo no creo en tópicos baratos,

¡Dios es nuestro padre!

​

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​

La tarde está risueña, dicen los poetas,

yo las tardes las entiendo

como un grifo atascado y oxidado

una rata a dos patas con ojos que brillan una pincelada como

canicas al aire glóbulos de flama.
El Sol es una moneda de veinte duros a punto

de deslizarse por entre las rendijas de una cloaca.
Mis poemas son un pedo de celulosa.
Caliento el asunto si digo que los heraldos ya llegan anunciando:

Ese capullo, os acordáis?, resulta que es Jandal, con dos cojones-.

El poeta, ni demasiado borracho, ni demasiado drogata,

ni demasiado rudo, ni demasiado blando,             

    pero si harto !                       harto! .

Harto es poco,                                                     SUBLIME!.

 

​

​

PROSCRISTOS, LOCOS, DEMENTES ,DESEMFRENADOS

En la rendija de los sueños

                                            una sortija se cuela,

y sobre su brillo aurífero la mantis piedra se descabeza

en verde guadaña.

El arco iris me ahoga entre la penumbra mojada y el lucero

del sol,                                   la muerte huele a vida

la nuez es dura en la madrugada, pero la mañana ablanda

su textura senil,

                       los tiempos están cambiando.

Camino tieso hacia el horizonte

                                                  manchado de caos.
La farsa se cubre de vida

                       viste zapatos nuevos

cubre su nada de monte.

Una turba se hace camino en la bruma,

noches lóbregas pollas cálidas cálidos coños,

un cigarrillo de la ceniza que cae dibuja teselas

el mosaico de la amargura.

Con la máquina de escribir

despacho mi dolor y mi angustia,

reducida a pequeños golpes de dígitos de palabras que engendran

cunas prodigiosas de proscritos, locos, dementes desenfrenados.

La velocidad es el arma furibunda electrizante boyante parsimoniosamente andante.

Vivo en un paraíso de angustia, la soledad marca las huellas

del hombre en páginas amarillentas.

            La estela de dolor la hacen llamar Historia.

Es un nimbo de pamplinas, una atmósfera cargada de butano,

que explotará en sorna en pedazos de imágenes deslavazadas, hartos de que nos jodan con el crisol de más mentiras.

 

 

YO PRETENDO SER YO ,

PERO LA ZANCADILLA OSCURA NO ME LO PERMITE

Pedí cursar Historia en la Universidad Autónoma de Madrid

En lo alto de un candil prendiendo un genio maligno se tiñe de risa ciega

            hacia mi.

Hago Historia en Alcalá de Henares...viejo teatro donde se representa

la obra:

"Tu juventud es un papel doblado que pego

con el semen del profesorado en la Sala del Olvido".

Las mujeres de hoy huyen de los poetas porque ven en ellos erecto

el secreto de la vida.

La carne puede que sea débil, pero ayer me enamoré, lucido día

de abril cojonudo con polen miradas y cosquilleo mágico en el vientre por fin.

Hoy

hosco día sórdido de aguas estancadas ciénaga hasta la polla estoy

el amor se diluye como el brío de un jako por la vena yonki de dios.
Lo sombrío inquieta en la mente acomodada,

las grandes cosas llevan máscaras terroríficas.

Yo me cubro de barba espesa

en la sospecha de lágrimas negras de zinc y no digo nada.

El amor es un beso del labio del alma

es una tarde juntos bailando rockanroll.

Yo pretendo ser yo, pero la zancadilla oscura no me lo permite.

 

​

​

 INSTANTES

El fin es un maleta vacía.
Vivo en una azotea púrpura  engalanada

de escarcha y vinilo.
Observo la calle desde un escondrijo.

La hermosura está en la suela de las cosas.

Es fría la tarde y duele!

El hambre es un arrepentimiento de la perfección.

Gotean lágrimas áureas unidas en un filo hilo

de lino cristalino y aquí no.
Tráeme el té de las 5.

El sofá descansa mi apatía trasera.
El fin es una calada en la solapa del poema.

 

​

EL AMOR MERODEA COMO UN GATO AZUL

POR LA CAÑERIAS DE MI CORAZÓN

Hago un poema de amor porque la primavera me sacude las entrañas.

Amor es compartir el aroma de la yerba en el cristal de la mirada.
Amor es escudriñar a nuestro aire con mucha pasta en los bolsillos.
Amor es convivir los minutos de una vida que se larga como

el sorbo de un instante.
Amar es una presencia que sin rozarme abraza mi fuego.

Amar es por lo que todos vivimos y no hablemos de la decepción.

Mi cuerpo es un lugar a tomar por culo del hogar

y se que no estoy solo.
Nací en mayo. soy el poeta del amor.

Las definiciones del amor son lo mío, sueño

con gráciles momentos, preciosos. Pero la realidad es que estoy ante un puñado de libros que detestan que les hable de amor,

son pollas flácidas desesperados yonkis

muertos artistas del deseo fallido, cae la luna se apaga el farol,

como yo.

El poeta es un ser de alacenas huecas de hojas secas

ajadas lleno hasta los topes y un beso suave?.

Despierto, y mis labios aparecen

atrapados en la tela de araña del rincón umbrío,

sumergido en el sueño de una viuda negra cachonda.
El amor es verte y decirte te amo desde dentro hacia fuera

con el pulso frio latente en el fondo del paraíso.

Mis versos son goteras en el paraíso.

Mi pluma es una vieja puta alcahueta,

durante tantos años que ya no sé,

que ya no sé más

 que vibrar con la primavera asomada tremenda

y huelo a mí

más que nunca                               triste pero flotando.

 

​

​

SOLILOQUIO DE UN IMBÉCIL ENTRE IMBÉCILES

Paseo mis liendres por la madrugada,

comitivas rancias mueven sus aspes

de años de suciedad,

serpenteando ponzoñosas en este pozo

de la generación abúlica.

El aullido tiene voz de letanía,

la rabia amansada pasea trémula,

castillos,

facultades,

burdeles,

la retina del indigente explota,

el ardor es un juego para nosotros,

que cojones se mueve?.

El colibrí acomodado esta ebrio en los finales

pero la nueva generación ya se arrastra

por los bordillos

                         en una grillada casi exigua.

Pero me arde una flecha que raja

desde los cojones hasta el alma,

como un fulgir abrasador

acelerador

creador.

 

​

METÁFORA ESCARLATA

El arcoíris está clavado en el cielo como un imperdible

                                                                      inmenso

yo estoy clavado también en el cielo

                                como un condensador de fluzo,

somos todo un aro perfilado

con aristas de melancolía aérea.

Somos el ciclo de la laif

el útero, la conciencia, el letargo

la mancha granate en el pantalón.

Mi alma se tatúa el rostro de la primavera cuando

paseo por las calles de marrón pardo.

Mi chubasquero no quiere decir

que no bese ya

mayos y abriles

o

cague flores en lo alto de un campanario.

 

​

​

ODAS VIOLENTAS

Los poetas dan los puños más duros.
Los poetas bailan bee bop con la Muerte

cuando el ambiente es un antro desfavorable

humo denso de niebla en carne viva.

El psicópata se surte del poeta

para cometer magnicidios,

sublimes delitos crímenes exactos o clock!

actos puros donde la violencia, puta vieja de esquina,

se vuelve arte majestad mecánica.

Este año me gradúo con lo peor de mi promoción,

lo mejor quedó en el camino.

Yo hago poesía dura.

Entre el Amor y el Odio hay un abismo impenetrable.
La muerte es un calambrazo eterno en el enchufe del Misterio.
La vida es una rejilla de hojas de cáñamo  cuando

fumo verde armo motor masturbador.

El poeta es un indio con curare en la fonética.
A veces la navaja desde mi paletó resbala lágrimas de sangre,

porque es triste ver a amigos que acompañaron mis horas,

echarse a perder en el Tártaro del talento, y allí vi,

                       SUBESTIMACION!!!!!!!!!!!!

como no creyeron en mí.

 

​

​

SENSACIÓN NEGRA CUATRO

Noto el glogloteo

de la vida que se derrama

por los cuatro orificios del desagüe,

los errores me dan vueltas

por el cráneo,

como cuatro peonzas de punta viva rotando

sobre cuatro puntos dañados

cuatro muescas negras

cuatro pozas negras

espirales caracoles negros.

 

​

​

TODO POEMA TIENE SUS COJONES

Un poema puede ser

una polla clavada en la luna

un jardín de ladrillos con gusanos que

asoman sus cabezas desde los balcones ocre,

un pétalo podrido en el párpado de la muerte,

un neumático con pinchazos en los talones,

una carantoña grotesca en el ano de un

borracho,

las pelotas canosas de Bob Dylan

Dylan moviéndose como una brújula polvorienta.

Un poema puede ser cualquier cosa que exhale algo de otro algo

que es un alma o algo así, un galgo con pulgas brillantes.

Un poema es una lágrima fina luenga brizna de fibra

de cristal luengo

            clavada en la vena, como un pico rabioso.

 

​

​

DADOS

Un día eché a los dados

y desde entonces pruebo suerte todos los días ,

a ver qué ocurre.

A veces sale el 3

a veces un 9

tal vez un 4....

Pero nunca logro ver trepar  a dios

con ojos de seda

por los complejos logaritmos.

 

 

UN TALEGO DE EXISTENCIA

El otro día tó fumao

mordí a la Muerte y sabía a crudo

            para mí.

Pero me dejó los dientes romos

y un sabor puro, demasiado !.

En un flis

             creí ser el carcomido tubo de escape

del bólido de la Existencia.

 

​

PORCULIZADORES

Antes de entrar a un concierto de folkrock

estaba aspirando plácido unas caladas de hachís,

almizcle espeso de bruma y yerba calma.
Dos esclavos de azul con sus porras,

sus pistolas, su coeficiente chupapollas,

atracaron mi intimidad, mi sosiego leve, me estuvieron

sobando registro gay luego se pajearían como viejas

marikonas agentes intendentes amantes puercos de la ley.

Fui violado por las normas de mi país!.

Tan solo tenia un porro entre los dedos (les engañé),

ya es más de lo que ellos tienen en la sesera.
La Autoridad radica en la falta de coherencia,

quien no vive la vida hace las leyes,

los que vivimos sufrimos la indigencia mental

de esos legisladores muertos vivientes.

Seguro que el viejo Bucko les hubiera dado una patada

en el culo en verso.

Gracias a ellos, hoy hago este poema y hoy en la

Facultad entro en clase y me siento igual

la cabeza violada y sodomizada.

Mi mente se cierra a duras penas,

como un recto que era virgen,

la carne cubre la rabia el deseo el llanto

escupe versos como una bífida sierpe flamígera,

¿no es para estar hasta los cojones?.

​

​

CAMINO POR EL SOL PORQUE A LA SOMBRA HE SIDO CULTURIZADO

Oigo al señor que habla,

yo sentado pupitre taparrabos.

Habla

al otro lado de la libertad.

Las hojas siempre están pintadas de tinta china,

un estercolero de faroles me han sido enchufados en el intelecto,

si,

soy un puto estudiante-rebaño !!!

Ayer elegí salir y apoyar mi rabia en la pared

                                                         que da a la cafetería,

me estoy poniendo moreno, las hojas de los libros ya están vacías, si!.

Una nimia pelusa de pequeñas ramas rotas desarbolada por las páginas corre

                     al Oeste de la enseñanza.

Salvaje como quiero, tener paso firme ebrio siempre, joder!

 

​

​

SE APRENDE MAS DE LA VIDA EN LA TAZA DEL RETRETE QUÉ EN LAS CLASES DE LA FACULTAD DE HISTORIA

Se aprende mas de la vida en la taza del retrete a las 3 de la tarde porque el señor de la barba blanca pedante escupe sermón retórica pisasueños

y no me deja cagar en paz.

 

​

​

MAREOS NINOTS DIARREAS, ALGUN PORRITO Y UN TITULO DE MIERDA

                jalonan mis cuatro años de Universidad.

Enriquecedor?

vomita sangre lava azufre jade podrido ciénaga de ranas símpodas carne de tuétano rebanando chinas incendiadas colosos frígidos de espuma de esputo arcadas en

volcán de trapo fango sujeto en pinza miasmas por la boca

                                   necesito amar.

 

​

​

LA SEÑORA DE LA LIMPIEZA BARRE APUNTES ARRUGADOS,

EL POLVO DE LAS AULAS Y MIS ÚLTIMOS 4 AÑOS

Título en verso.

No lloro porque sabe a coco,

la visera vespertina enciende no pocas bombillas,

arde el jugo de mi melancolía

en un haz ridículo

manijas que brotan

el tiempo

perdido.

La vida espera.

 

​