Hay personas que lanzan
los mejores años de su vida a la basura,
no sé si pensando que los van a reciclar.
SOBRE LA POESÍA
Bufones del tiempo y del terror.
Sé que esta poesía hiere
Y es mortal....
Pero todo lo que no sea eso,
pero si la poesía no hiere
no es poesía es pomada.
PRIMERA SESIÓN MARCHITA
Champan pam pam pam!
Llamas tu? - pregunta la conciencia maldita-.
Un desfile de adoquines de monos de peste postrados como
pusilánimes mochuelos satisfechos de gore de espanto
de bílica satén.
Soy el mamarracho que se carcajea en la vereda de los tiempos.
La vida real es como un pedrusco redoblado en una página
o dos o menos, podrida, da, da, da, sur, sulfatada.
El yambo brama por soleá
junto a un Lorca tieso y bruñido, coronado por una paloma
verde, y un puñado de moros rezumando hashshshshshs.
Mis piernas lloran patadas al filo del día,
un arcángel resarcido me lanza latas vacías al cogote.
Dos tristes jacobinos jodieron la aurea soledad de Majestad,
enigma de vid en calle Huertas, plaza cuadrada ladrada.
Hay quien destroza las cabinas y escupe grunge
por su auricular.
Oigo cuervos y veo cuerpos y cuerdos
deambulando en cinco gigantes muermos, y el deseo y el llanto
me incomoda sempiterno quejío que oscila siempre
en el ventanal madrugador o de madrugada.
Las mujeres son ósculos en el vacío, son ...no me acuerdo
piernas y bragas y reticencia y coraje y un brazo y el zapato
qué se sale y
la piel huuummm la piel
y un angosto desfiladero que se abre con los pasos.
Y finalmente tristeza.
Supura el METRO la mierda que nos confiere, niñas
con cara de castaña, piernas largas que son tallos sujeta-castaña
y miel y fíbula y fiebre, afilada purulenta virulencia,
en decenas
me abrazo en una impaciencia,
zozobra juvenil.
ODA AL BORRACHO DE OFICIO
El canto quebrado de los borrachos
es un mineral puro en abandono.
La mañana abre las heridas
que supuran bajo el crepúsculo de los primeros
tragos de la noche.
El vino cose las entrañas
de la pobreza
con ácidos gástricos de lucidez.
Dan palmas los borrachos
en los bancos de la noche negra,
fulgen los miembros en castañuelas derrotadas,
se dibuja un nimbo ocre
en la córnea del folklore curda.
Arde la amargura
que crepita como leña de acordes beodos,
la turba se desvanece y queda
la sangre lenta,
y el aliento en delirio.
Ellos vagan en callejones
trashumantes de gabán pesado
con una melopea de hastió.
En la indigencia de callejuelas andalusíes
cambayás de la madrugada.
EL ENZARPIN
Subo al coche de hojalata
meto mis narices de bilis por el turulo metálico
Sniffffffffff!
Sniffffffffff!
Snifando surcos blancos como leche en polvo cortada,
cangrejos por la aridez de estaca.
La carne se abre paso por la guantera
chorros cálidos por el salpicadero
eso es el fin esto es el fin esto es el
mismisimo snifffffffffffffffffffffffffffffffffffffff!!!!!!!!!!!!!!!
Empapado.
Me meto como si de la vida se tratara por la puerta de
atrás, ufh pradera pedregosa de cuencas yermas,
terciopélame!.
La somática de mi pellejo se siente en una capa de escarcha
KROX KROX KROX
Soy perro viejo esparcido las tripas en las líneas
discontinuas de la autovía,
eterna.
Por una corrida snifática, oh dios que digo, por un cuarto de
hora de belleza blanca como la nieve.
Retumba. Dónde estoy?,
en este paraíso espolvoreado, castillos blancos en la cima de la
destrucción.
Le toco las nalgas a la vida
y me pone a millllllllllll, y así si. Acelero Si!.
Sniffffffffff!
Sniffffffffff!
Echado en el seno gomaespumoso
del airbag de la autosugestión
alzo en alto vuelo la nasal del majestuoso enzarpin.
BEAT-O
El verso de un borracho es beatificada
vomitera de meandros surcos de acera.
Versos de beat-o candor en lo alto
de la columna.
Golpeados versos
de teclas en el pavimento de piano.
Taconea la sien
cascos rotos de litrona.
La oda escuece, esto es una elegía
de campo santo, dos pechos
se clavan en mi mente como lapas
adheridas al infierno en pezones
de un iris tenso azafranado.
La poesía fue deleite de belleza en otros tiempos,
ahora es escupidera de una época atroz
ahora es esputar, excretar, esfintar.
Y uno ya ni es poeta ni es nada,
solo se arrastra en cuerpo colado
por un himen como carcasa del alma,
nihílico beato.
EN TODOS LOS COJONES
La faena está
en que el sentimiento general de la psicosis
colectiva del grupo pubertoso,
es que la ralladura se lleva
como asunto público y privado y la renta de los que algo
tienen que decir es escasa.
Grotesca pantomima. Follaría, follaría , follaría, sin parar…
Me hierve el aliento a colmillo retorcido
y la sombra se vuelve motriz.
La verdad es que tan solo necesito……
te necesito.
El último libro que me leí me trasladó por una escabrosa tubería
de dónde brotaron sándalos irritados.
Lo dije,
la poesía es solo para cuando se está desesperado,
hasta ahora siempre me acompaña.
La luna se hace negra, el crepúsculo irradia púas de esponjas
de clorofila, si, si, si.
Creo en el planeta.
(Agradecido por el tratamiento recibido,
y un punto y final en todos los cojones).
ESA FIESTA DE VERANO
Los borrachos lanzan botellas por las ventanas
como heridos poseídos
hacia la raja de la luna.
Se hacen trizas en el bordillo
de la civilización sobria
en mil pedazos de leyes hipnóticas.
Pasan coches bajo la ventana
como cabezas de turco,
los beodos siempre se desprenden de sus botellas
cuando está vacía ya
su alma.
En la repisa, los libros se abaten unos a otros
como fichas de dominó, flirtean,
Santa Teresa viola las esquinas del señor Chinaski,
Las Puerta De La Percepción se abren tras el
empedernido abanico de incienso,
Francia se hace un nudo en la garganta ante su poeta, y la
Cruz está dada la vuelta en los bigotes del prusiano cabrón.
Los borrachos lanzan escupideras de alcohol por las ventanas.
Las ventanas son cálidas como vaginas de bravura,
lanzaderas calientes, sumideros de locura...
Dos vecinos del lugar se quejan con la voz
quebrada, mientras los fiesteros mojan en la cal
su ultima calada llenando el silencio de fiesta.
De nuevo, esos dos muertos protestan sobre la puerta ladeada,
que le pasó a su juventud !, acabó en alguna cuneta?.
Su vacío se crispa de cristales quebrados bajo la sombra
del quicio.
Dos fantasmas berrean sus caderas sobre
mi recibidor de vid.
Posan sus pies sin huellas en el felpudo ausente.
Quién habla desde la ultratumba meada por la indiferencia meada?.
Los borrachos continúan lanzando botellas de hastió en hondas de carne y yel , caen sobre la acera
acelerada de bólidos como Dianas enamoradas.
ODAS VIOLENTAS
Los poetas dan los puños mas duros,
porque son la voz del grito,
el púgil del obrero.
Los poetas bailan tecnopunk con la Muerte
cuando el ambiente es un antro irrespirable.
Antro desfavorable humo denso de niebla en carne viva.
El psicópata de barriada
bebe en el surtidor del poeta
para cometer sublimes atrocidades,
bellas matanzas, donde la violencia
vieja puta de esquina,
se vuelve arte majestad metálica.
Yo hago poesía dura,
poesía de combate,
versos punk-AK47.
Entre el amor y el odio hay un atisbo impenetrable,
una violencia de amor
Y otra de odio.
La muerte es un calambrazo en el enchufe del Cosmos.
SEGUNDA SESIÓN MARCHITA
Los sexos se cruzan
se miran
se follan
o pasan de largo y el deseo frustrado queda colgado
en el perchero del olvido.
De un hilo que pende el labio
pienso en el menú que me espera
enchufo el televisor, me sirvo
sopa de brazo ensangrentado, muertos en las trincheras
con guarnición, cucharadas cargadas de enfermos de cáncer,
filete de violaciones con salsa de agresión.....
Un vahído se abre en mi vientre frente a la ristra
longitudinal de pulgadas a modo de rallador
en mi sensibilidad.
Cambio de canal, el pan sabe a pólvora, el inversor es el motor,
el político se chotea, mi esófago colma de paciencia el vómito.
Vi tras el cristal grillado un árbol como un tirabuzón de madera,
como un tronco de confeti pardo, es la paranoia que me pringa
de resina la helicoidal retina.
Alguien me dice al otro lado del volante - ánimo poeta!-.
Mi chaqueta calza jirones desde los sesenta, rasgada
por los cuatro costados tiene ojos
de pestaña desenhebradas de un rancio
amarillento, viste al otoño caduco.
Soy el jinete de la sobremesa, pantalones manchados de gula
dados de si por la lujuria, con botas marciales marcando los
surcos de la paz de seda rosa y deseo.
El invierno esta fuera de mi primavera,
pienso
mientras trincho el tenedor en las figuras en sombra
que se cruzan alrededor, y las hago bellas en mi vientre.
Con lo puesto llevo días caminando mientras me caen dos lindas
gotas de huevo brillante, dos astros en el éter del jersey verde,
bohemio acompasado.
INSTANTES BOHÉMICOS
Paso las horas de la bohemia lleno de libros hasta
las cejas, con una capa de polvo sobre el calcetín,
y una mierda pegada a las suelas de mis botas
de goma2.
Digo,
con acritud y aspereza,
me sangran las encías!,
me hierven las pupilas!,
me sangra el ano de hemorroides de pasión!.
La maldita tarjeta de crédito no tiene ni un duro, ni crédito.
El poema misceláneo
es aquel que
que
que
que
que se llena de todo un poco, y luego
vomita trámite a trámite un concadenado de estilos.
Abro el paraguas del yo que sé. El destino
es un chato de vino, y dos y tres,
y otro más.
A tragos frecuento los días, visito las noches,
tabernas de versos y taburetes de ausencia.
De mi cama sobresale por abajo el brazo de un muerto,
me despide todas las auroras, quieto y mortal.
Fallezco de marrón cuando acuesto,
nazco de color bermellón cuando despierto,
borracho inmortal.
EL MAITRE ATROZ
Frio tortillas trompeteras
en la vasta parrilla de las urbes
y de sus chimeneas de espurias
energias oran beatas
al loable espectro de
bíblicas barbas púdicas.
Cuezo habas con gangrena
en la bañera del burgués sedente
mientras nace prole entre parquet
y mopa.
Milagro! Milagro!
Aso costillas de mortaja
en escayola empolvada
moriré de hambre escueta,
es sabido,
pero cuantos se chuparían los dedos
si el Estado lo promocionara?
Tuesto cerebelos y los convierto en
caramelos: soy Lobby,
el sagaz cocinero.
ABSURDEANDO HURTO Y ANDANDO
Sabido es que afloran necios entre los adoquines
como malas yerbas en las grietas
de los patios de colegio.
Sabido es también que sudan
idiotas los poros del sistema,
pero,
qué sería de la tecnocracia sin cínicos ingenieros?
sin cándidos consumidores?
sin almas viejas y lastimosas?.
Grajea el grajo, rezuma el zumo, gangrena el gramo,
gusanean los gusócratas, zumban y rezuman en las tumbas
sagaces sangran lo que ganan y graznan los que gastan.
Pero perviven los pervivos y yankean los yankoides
y por qué no piruetean los payasos, que a esos
todos les hacen caso. La tarde gotea heridas perdidas
y todo es absurdo burdo para sacar los cuartos al palurdo.
SI, QUIERO
Si, quiero
salir, romper, estallar
en semillas
armadas hasta los dientes.
Salir, romper, estallar.
Salir, romper, estallar.
Pero me cubre esa espesa capa
cómoda, cálida y fácil, verde, muy verde.
Anuncio-umbilical-estado multinacional placenta
de la plebe que trabaja para ganar
para gastar por su cordón complaciente.
Si, quiero
salir, romper, estallar
en semillas
armadas hasta los dientes.
Salir, romper, estallar.
Salir , romper, estallar.
Pero me cubre el tejido cartilaginoso
que nos envuelve a la adolescencia de la era de consumo,
que no se va de joven, ni de adulto, ni de viejo.
Si, quiero.
Salir, romper, estallar
en semillas
armadas hasta los dientes.
Salir, romper, estallar.
Salir, romper, estallar.
En mil semillas para sembrar.
TIEMPO CABRÓN
El tiempo pasa a tropel imperioso, de súbito
como de repente, como haciendo el ademán de irse,
continuamente…
pasa,
pasa de todo, de nosotros, de los de entonces,
tiempo cabrón!.
El tiempo hace trizas los poster
colgados, las fotos de polaroid, las carpetas del tuto,
su voz………………….y llena
espacios amplios del cristal que da al orto fluido.
El tiempo, oh el tiempo!, el tema poético,
la queja inútil por excelencia, la puta queja,
el tiempo es un teclado de quejas….
Rimbaud se echó a vivir…
Hay quien se siente como esos postes eléctricos
en los lindes de la autovía.
El camino viejo, ya huele, apesta. La curva que tomé ayer
es una recta recta recta de cojones, hoy.
Con los codos como anclas a la deriva de la inquietud
y varado en la fría ensenada, cuelgo
la barbilla en la proa polvorienta
y observo encallado rostro encallado.
Cuando esnifan las tochas de la Muerte, todo es pequeño
y abyecto, extraño como un muro encalado
de blanco infinito en el blanco de la Muerte.
Como una diana pululante, vagamos.
Mientras dios juega a los dardos.
MORIR ES SANO
Los avatares de la vida
se divagan en wáteres discretos y
poco concurridos, sentado
en la taza succionadora
que me lleva.....como una fécula
podrida de pleonasmo.
Balanceado como el neumático viejo de un columpio
sobre el charco de la acritud, estoy tan jodido
que deseo morder a la muerte
a ver si despierta y me folla vivo.
A veces no es todo así,
cruje la tamaña ansiedad de
los desagües salpicados de venas,
Y no es tarde para un té frío,
ni para una pisada fría,
una mirada fría,
no es tarde para algo frio.
En la hora vespertina escribía versos y versos,
ahorcados en la incapacidad mas insondable,
asfixiadas estrofas en la clavícula del tiempo.
Muerto a cada estrofa.
Todo hombre sano muere, al menos un par de veces
en su vida,
yo ya he muerto un puñado de ellas. Es gélida la muerte
un orgasmo ahogado y pusilánime,
pero del que brotarán de un chispazo llenos puños
de jacintos.
JESUCRISTO TIENE UNA POLLA DE 33 CENTÍMETROS
Jesucristo tiene una polla de 33 centímetros.
Mi corazón es un buzón vacío con pasquines en las solapas.
Nunca se decir lo que quiero decir.
Cada finde lleno mi corazón con mil pavos de hachís,
y mi garganta es el tubo de escape del fracaso.
Nunca se si pierdo o gano
lo malo es mear sobre meada-
Y fumo y bajo y fumo y como y fumo y siento, casi,
pues fumo, fumo hasta carraspear crisis en chasquidas notas minúsculas disueltas
en el todo da igual.
Fumo cuando sufro, fumo para no despertar, para no soportar,
fumo contrapoeta, fumo para hacer bruma en mis retinas,
porque los sueños ya se han esfumado entre humo y humo.
Se han blanqueado en vaporosa inconsistencia
juvenil.
La tarde se queda suave como un guante,
y mi alma es el banco del parquecito
con los apoyaderos oxidados, chustas boquiabiertas
y en arrullo arrugadas latas de cerveza.
MUEVE EL CULO
Estas sentado__hastío__depresión__cansancio__modorra___
y
vuelves la cabeza hacia la puerta,
que cruje a veces como algo vetusto y viejo,
porque esperas que alguien entre,
se acerque y diga:
- No escupas mas versos, poeta, soy yo, la mujer
que buscas en los huevos llenos de tus estrofas-.
Pero nadie entra,
la puerta se abre y se cierra fuerte,
por el viento del oeste,
y sigo sentado,
pasan las horas, la hoja en blanco,
mi mente como una polla flácida.
Yazco desconsolado, tragando horas
como pasto de manijas clocloteando,
y nada es mas cierto que aquí sigo,
sentado en una butaca coja y mi alma se balancea
así de coja, y no ya de tristeza sino de abulia.
Se ha quedado seco el bolígrafo de mi
inspiración.
Y una voz reverbera desde el tiempo futuro clamando:
Pues mueve tu culo, adolescente de los cojones,
abre esa puerta y ponte a buscar lo que deseas,
ya!,
y de una puta vez!.
ARRANCA
Si el agua se estanca
es un estanque, es un estanque.
No hay peces de colores los hay negros
y grillos, silbidos, cuervos y sigilos.
Si el agua se estanca
es un estanque, es un estanque,
es un tanque de cacharros y antiguallas,
un lodazal de enaguas y batallas.
Si el agua se estanca
atranca y barranca.
Arranca arranca semilla oculta en el fango
en el hueco de la garganta.
Arranca arranca
y vámonos.
LA RISA FLOJA
ja
ja
Ja
Ja
Ja
ja
gotea la risa
por la tundra de hiladas
Ja
Ja
ja
ja
ja
La vida es un automóvil
se escabulle la cosa
y no hay dedos para
agarrar el abismo.
A LO MEJOR AMANEZCO
Se espera que resistamos.
Las puertas abren un cáliz extraño,
se interna en los vasos de la sangre
llega hasta el escroto de la nuez.
Lo sagrado
cae en la ralla del sueño
y se enciende una cueva de estaño.
Amanecemos juntos en el tedio del cristal
pintan de gris nubarrones
se oscurece el salpicadero
solemne desfila el parabrisas
veo ángeles perdiéndose en los bares.
Una mañana
a lo mejor amanezco.
PARANOIAS EN EL AMERICAN PIE( BAR DE MALASAÑA)
Poema realizado por tres poetas, cada uno realizó dos versos concadenados:
Porelmundodesquicio
Antonioli
Jandal Blanko.
Estos versos no han sido retocados, son tal cual se escribieron
un 27 de octubre de 1999
En el bar..
Con el corazón helado
y el vino asiéndome hondo
me sumerjo entre los fuegos mas ardientes,
estelas irritadas, níveas en invierno cruzado
¡admiro nuestro nuevo encuentro!
nocturnas copulas de vetusta comisura
intersección de ardientes deseos
rasgadas de ñascos menesterosos
ni que decir tiene, Babel ha encendido una llama en mi alma
el humo se diluye en una J, crin de arce, bastón de rápsoda,
fuego majestuoso, en un mar de ensueños,
los poemas bullen en una noche como esta, hoguera crítica,
con mas sueños que verbos, con mas infierno que cielo
me corroe el seso como una flema lánguida y sombría,
y rastrea Eros como una fiera entre todos los coños,
castigador eterno,
la nocturnidad está a tus pies.
MITAD DE JULIO
Es mi mes es mi mes es mi mes es mi mes de mierda,
sacudido de espanto ( siempre la misma puta frase),
sacudido de espanto, repito,
lanzo mi odio al espacio,
que todo el mundo se esfume
en sus solapas!.
Harto harto harto
el pelo cae en el otoño de mi frente
hacia el ocaso de mi pecho.
Muerto.
Como un borracho cualquiera
cruzo una acera, cruzo amedrentado, cruzo la madrugada,
cruzo entre señales de humo y espera,
ciego en la claridad obtusa de la botella,
follado en un pim pam pum,
tic tac, tic tac....el reloj se corre de gusto
apretando nuestra muerte,
fricciones del cielo,
la muñeca me suda a desesperación ....tic tac tic tac.
Mitad de Julio.
EL VIANDANTE
Y cuando camino solitario
Por las luces internas de la gran ciudad
Cae un avestruz
en mis brazos de un tejado por sombrero
Y no le echo
Ni un duro
Y le digo
Ponte a currar vago.
SOBRE LA POESÍA
Bufones del tiempo y del terror.
Sé que esta poesía hiere
Y es mortal....
Pero todo lo que no sea eso,
pero si la poesía no hiere
no es poesía es pomada.
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