FLORES DE PLATA

Flores de plata

se deshojan febriles

                       de las paredes desconchadas del

                                                                           pasado.

            El sentimiento se hace hojarasca,

                                                          cae caduco

como una hélice sencilla,

                      hasta la sombra sorda de los rincones.

Una guadaña contempla abrasiva

                                   la retina cascada del olvido,

la nube rosada se disipa en el horizonte

                                   escampado,

pétalos de plata se pudren

                                   en los contenedores de la muerte.

 

 

EXPIRA EL PLAZO

Expira el plazo y algo mas.

Una turba de baños amargos,

un centenar de carcaj roídos,

chorros de rabia,

                       cómo largos manguerazos de caña y vino

y un puñado de labios marchitos,

                                           y una

sombra que mengua con los días.

Mi dolor es espeso como la madrugada,

    un montón de jirones pisoteados sobre el asfalto.

Sobre el asfalto,

                         un ave dolorida,

sobre el asfalto,

con las plumas carbonizadas y el pico rabioso.

 Un cuerpo exiguo que yace gris,

como ese ave

                                   pernoctan mis delirios

como ese ave.

Devaneos de un loco abandonado.

 

 

ARAÑA

Como una araña

en mi red de relaciones sociales,

                                            globalización burocrática.

Como un arácnido peludo y negro, de ideas provincianas,

                       convencionalismo en estéreo.

Como un polípedo de los rincones,

sentina enhebrada,

fumando estoy,

de puro tedio.

Así,

así merman los días sin fuerzas,

espíritu quedo.

Y desearía bogar en las aguas del deseo

pero ando tardo y desaliñado.

Sobre las madejas de un insecto cojonudo

                                            pego mi culo,

asido como un cobarde,

dónde es difícil tanto caer como crecer.

 

 

 

NI MIERDA EN LAS TRIPAS

No tengo canto

ni espina ni campo yermo

ni lindas rosas  ni metralla en el pantalón

no tengo

ni miembros ni jardines ni azogue

ni trenes de pájaros ni plazas con cadalso

ni sangre ni bilis ni mierda en las tripas

ni palabras de vómito ni fines obsoletos

ni agrietadas carreteras ni fiesta en los ojos

ni pupilas candentes

ni alma ni hueso ni vientre ni esencia,

tan solo poso fotografiado en ondas de aire y sueño

                                                a pie de la alambrada.

 

​

CONTRAPUNTO

Inaccesible pétalo,

                       qué resiste en la caja falaz de mi estómago,

sombrío y aterciopelado

                       en la oscuridad fundida de jugos gástricos,

veo tu vida posar

            en la fosa de vertidos.

Allí

donde el engaño vacila entre sombras y escombros

allí

no debo de estar yo

                                                         

contrapunto.

 

                                                           

 

NO SE PUEDE ESCUPIR EN LOS VERSOS DEL POETA

No se puede escupir en los versos del poeta!.

He tocado fondo.

                          De nuevo.

                                                                      

    Te digo,

                         no se puede escupir en los versos del poeta!,

porque                                                                           

                     se convierte en áspid que  lanza dagas

                                                                     de ígneo filo arrogante si ha sido agraviado,

porque                                   

                      se siente puro como la tristeza, 

de modo            

                      que se enjuga el llanto y

                                                                                                         corre la sangre.

 

 

 

CRUJE

El brillo de mis envejecidos ojos

                                                                 carraspea

en el horizonte de

hogueriza,

aun arrugo mi rostro sobre la fosa del estío,

aun pernocto caído de moral

en el monte del engaño.

Brisas escarpadas y lenguas escabrosas.

Cruje    cruje    

                                                                    bajo las rocas de mi cráneo,

                        el Fuego Gris circuncidado.

 

 

 

EL GRITO

Sobre corrientes flemáticas,

devaneos viscerales,

meandros irisados

toda una

                       LL      u

                                        v     i

                                                         A   

​

                                        abrasadora de clavos

en la umbría tarde de la estepa ciudadana,

                       como a un Cristo 

                           traicionado.

                       oh traicionado.

 

 

 

NEUMÁTICO ATROZ

Te encuentro en la mañana

pero ya eres noche, ocaso y letanía.

Muero a medio bocado,

incrustado en los arrecifes del delirio

acurrucado en el orificio de los siglos

arrojado como un viejo polizón,

arrojado a un puñado de mandíbulas,

herido como un ave bajo el derrape

                                                          del neumático atroz.
El dolor me absorbe el espíritu en desagües discontinuos,

se hacen agujeros en la ubicuidad, supura el ácido

de sus estómagos vanos,

mi amor se pudre como la fruta olvidada

en el bodegón del embuste,

y

            cae

                       el muslo dislocado en un escuálido racimo.

 

 

 

SOLO

Escupido por los siglos de los siglos.

El viento azota el sol de la mañana,

las hojas plateadas como ebrias empedernidas

se agitan basculantes entre el verdor de la maraña.

Soy como una acacia en otoño

clavado en las telúrica orografía que amamanta sus raíces,

erecto en la soledad espinosa de la brisa,

con la cabeza llena de ramificaciones tensas

y hojas amarillentas.

Voy solo como ese negro escarabajo que cruza,

en estos mismos momentos,

sobre mis zapatos negros,

solo

por los sumideros de la madrugada.

 

 

SONRIÓ UNA LÁGRIMA

Sonrió una lágrima,

lánguida

y estrecha

como la senda

que me separó

de su rostro caído

en el espacio y la distancia.

Sonrió una lágrima,

desenmascarada

por el reflejo de la una en la otra.

Y la de tiempo que respiré su imagen

como tubo de escape en mi iris,

y la de espacio que consumió

en mis pulmones su voz estridente.

Y la de tiempo

ahogando mi pecho

en frenazos esquizoides

que me dejaron atrás

para siempre, perdiéndome.

Y ya nunca más te alcancé

a ti

a la que nunca, nunca

                                   conoceré.

 

 

6 ó 7 DE AGOSTO DE 1998

Un 6 ó 7 de agosto de 1998.

Escupiste en mis versos

hondo,

muy hondo,

sobre el rojo protón rojo de mi sangre

me escupiste muy dentro

niña frívola y vana.

                                   El mal sueño se ha acabado.

 

​

​

​

TUMBA SELLADA ERES

Llegué a desearte pero ya ni te requiero

llegué a odiarte pero ya ni te empuño

tan solo eres espuma entre mis dedos

eres verso destrozado

tumba sellada eres.

​

​

 

CAPULLO ENCABRONADO

 Quita tu coño pastoso de la boca

de mi fluido recuerdo.

Paseo por los parques periféricos

de la gran ciudad y observo

a las parejas que se abrazan

en cálidos cosquilleos vidriosos,

las luciérnagas revolotean por su dual contorno encendido.

Bien eso está bien.

Sobre un beso salta un fresón abierto en dos

y sus manos de nata montada embadurnan

sus curvas y fisuras turgentes que saltan

sobre mis ojos perdidos en Calipso.

Las parejas se abrazan hoy,

como ayer,

pero me siento como un grafiti

en el vagón del olvido de la vía 98.

Hoy marcho con los brazos cruzados,

de bruces sobre mi pecho.

Capullo encabronado.

 

​

NÓDULO DAÑADO

En un rincón de podredumbre

                       pasan los días con las piernas encogidas,

                       dónde escapa una luz pobre 

de mi corazón deshilachado.

                                   La cabeza ahorcada en la tristeza,

umbría sentina que palpita jirones

                                                 de desconsuelo.

Caigo al terreno de juego

con un dolor profundo,

es el alma que se contrae en un solo

nódulo dañado.

Todo se retrae hacia el origen,

el dolor es frío,

requiero un esfuerzo más para romper

el cántaro del sufrimiento eterno. Se abre

un pasillo y el hogar se dobla

en un pañuelo metido en un puño

lanzado como saeta al

espacio, joder!.

 

 

 

UN TIPO SOMBRÍO

Soy un tipo sombrío

de txupa oscura,

capa de sombra

careta de antifaz y máscara,

tras un sombrero negro de ala ancha

                                         en carne cuarteada.

Bajo mi barba

umbríos hoyuelos nocturnos, que abren

estanques profundos

en mis ojos de niebla,

y de mi petaca destilan versos de agudas espinas, 

                        clavadas en la lóbrega diana del tiempo.

 

 

 

 

MIS LABIOS SE ABREN EN PINZAS DE CÓLERA

Mis labios se abren en pinzas de cólera,

              se ralla el asco sobre mis pómulos.

En los posos del universo chapoteo pompas negras,

farolas vespertinas,

lance de serpentinas plateadas.

En el asco de los días

aún queda un trazo de albura,

en las lágrimas,

ventanales de opio ebria penumbra,

y el sueño cojonudo de ondinas de parque.

Como un poeta maldito mis versos se derrumban

ante una realidad de medianía programada.

Ensarto ases de fantasía en la solapa circunspecta, y

  que os jodan    

que os jodan     

que os jodan en vuestra nube pro

de brillantina cincelada.

 

 

 

RECORRIDO POR LA ANGUSTIA

La angustia es un ángel mustia

                             negra furtiva y zigzagueante,

una yedra viuda que se adhiere

                            a las espaldas del espanto.

Como una turba de aire medroso

                       reptando por la sordidez

de la penumbra de clavos en la raja del dolor.

Todo desangelado.

Como una nevera de imágenes.

Mandíbulas vacías de cráneo

ladran silencios en ondas

discordantes sobre las sienes del vientre

y la glándula pineal de los ventrículos,

sin un final…………

 

 

 

DESPLOMO

Me pudro en versos disonantes

y en pedaladas de aire,

soy el precipicio de lo que fui

en el resbalón de la muerte.

Caigo en la penumbra como gotera de desván,

Como rimas de un poema sombrío,

caigo irremisiblemente,

irresistiblemente,

en veleidades dignas de una pluma,

en desplome fatuo y contundente,

qué alguien  me salve!

qué alguien me salve!

Los edificios se desploman!

la sangre se desploma !

la vida se desploma !

la chaqueta se desploma,

yo también me desplomo.

Pero toda caída tiene como fin el inicio.

 

 

QUÉ MÁS SE PUEDE ESPERAR DE TODO?

Me retuerzo en un pañuelo sobre la noche satinada,

me encojo triste

en la blanca soledad, en la nívea

dentadura de la muerte dentífrica

                                                 que me acuna sobre

                                                                el velo del

alba.

Qué mas da lo que diga,

qué mas da lo que haga.

La sombra despliega en vuelo

de ala oscura un sombrero de escaleras.

Errando, errando,

como una criatura suburbana,

      entre la turba inhóspita de garras de carencias.

Errando, errando, como un lúser soñador,

                       en las esquinas, en las crujías,

                       en los angostos pasillos,

                        en los antros y en sus retretes.

Qué más se puede esperar de todo?.

 

 

EN UN FLIS

En un instante,

en una punta,

me huye la vida.

En una honda

calada,

en un ende

de un haz,

me huye la vida.

En el brillo

de la retina,

en la hoguera

concisa

de la vena,

me huye la vida.

En el filo

de una uña,

en el soslayo

de una mueca,

me huye la vida.

En los diminutos

surcos de una yema,

en el corazón

de una partícula,

me huye la vida.

Y no creáis,

la persigo tenaz como un vehemente de sueños 

desnudos en un puño.

 

​

ME CONSUME

La vida me consume como a un canuto

            paso mi humareda de días en anémicas caladas,

me consumo como yerba seca

                       muero en las cosas mas vanas

                       y

renazco!,

                                   ahorcado en el tronco mas

bajo.

Aletea el hastío como un ave malherida

                       como un panfleto quemado,

ardo en un ramillete de circunstancias.

 

 

RENACIDO

Con un adiós entre los brazos y un puñado de polvo

sobre los hombros, la mañana cae espesa en la fatiga.

            Cae espesa sobre la mañana.

El alma se tiñe de tristeza y el pecho se hunde entre los almohadones,

                       se agrieta mi tez blanca entre la blanca

  lucidez del día.

Muero, con un adiós entre los brazos

y renazco!                                        

tras el umbral de mil puertas.

La noche yace devastada a orillas del crepúsculo.

Mi cuerpo se derrite en pespuntes de tristeza

y cruza el parabrisas de la nostalgia donde se balancea el poeta.

Nada es como imagina nuestro temor,

todo fluye en un destino sabio.

Se abre una brecha y un eco rotundo exhorta un adiós,

es acaso esa la voz de mi vientre mas allá de mi vientre?.

En el mar maldito hinco mis dientes de rabia

y camino esperanzado por la tierra azul de la azul braganza.

            Bogan mis alas por el cielo nuevo, andan patosas mis

    entrañas                         una hoja de afeitar roza la pupila                                              angustiada.

La sonrisa posa su canto  viejo en mi labio

                                                                    negro.

Como un acordeón me estiro y menguo,

            así crezco desde el ocaso, inicio de la primavera,

el rencor está en ruinas, la tristeza ondea izados pendones,

                       la tarde es frígida,

se retuerce la amargura como una espiral añeja,

muere el pasado en los colmillos del presente,

se pudre mi antiguo esqueleto en el humus florido,

por qué no levantarme?.

          oh renacido!!.

 

 

BRONKOS ALARIDOS

Más que nunca me duele todo,

            la facción última de mi cara sórdida,

            la textura dura del cabello,

                       la charca en mis labios,

seca.

Y un sinfín de mierda que se acumula, porqué,

                                                          dónde estoy?,

perdido en la humildad y en la confusión del humo.

Fallezco en broncos alaridos

                       ,qué jodan a todo!

creando, creando                                             

          

                                                              creyendo.

 

 

EL LIBRO ABIERTO DE PIERNAS

El libro abierto de piernas

                                       sobre la cómoda,

un cigarrillo deslizando sobre la barba atmosférica

                                       su candor cansado,

un té,

al mas puro estilo del Rif,

la tristeza cruzada de brazos

                 y una sonrisa feliz, como amarga.

            si,

                       feliz como amarga...circunscribiendo

un ataúd de recuerdos

                           sobre la tierra de mis labios, tras

                                   la pala de mi lengua.

Y el telón vespertino, como siempre insinuando

                                  jardines y estrofas,

            y el reggae de Bob lamiendo de húmedo

mis ojos y que más....?,

poco

            eso es

poco y ya.

La tarde busca el crepúsculo,

                                               desolado

en calvas esperanzas, y un sorbo de té más.

 

 

RELOJ

Tropiezo con las cosas.

Ellas me empujan para sacarme

de mis casillas,

las manijas del reloj son pinzas metálicas

que te extraen la vida una a una

como quien te saca las muelas.

La extirpa hasta el chasquido final.

Pero decidí columpiarme en las putas manecillas,

negras

como guadañas,

            en un vaivén frenético a ver

                                        si hacía palanca.

 

 

LA CASCADA DEL UNIVERSO

La cosa espectral 

                       me roza el hombro hueco con manos

                                                                      de aire.

En un lento atardecer atmosférico,

                                               vidrioso casi putativo,

como un perro viejo,

                                   la sangre huele a agria cerveza,

Y quién soy?,

No sé,

o acaso soy ese puto ebrio que surfea sobre

                                                    la cascada del universo?

 

 

 

EL VENTILADOR

El ventilador jadea,

                       broncas bocanadas de azufre.

La habitación suena como la tarde,

                       áspera y tensa.

Raciones de finas corazonadas,

                       por un puñado de yerba!

todo es un descontrol

todo es un descontrol

todo es un ralladisiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiisimo descontrol

                                                              trol

                                                                     trol.

 

 

NADA QUE CONTAR

Al amanecer

párpados en la noche

caen como luciérnaga apagadas

en la sombra del ronquido feroz,

títeres que salen de sus oficinas a captar clientes

y maniquíes que se compran y venden.

 

Y la mar lejos del olfato

y los días chicles gastados

en el paladar hambriento y taciturno.

Salta a veces la garganta sobre el escenario

y suenan las trompetas y luego

la flecha del ratón toca la x, una pantalla estética

separa el cuerpo del ritmo.

Por fin unos versos verdaderos,

escapo un rato por la atmósfera ligera

y vuelvo

sobre el frio asfalto para cenar

y tomarme la pastilla.

 

​

 

​

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