ELLOS ESTÁN VIVOS
NOSOTROS ESTAMOS DORMIDOS
GASTAR GASTAR PASTAR
Cuando no sientes
nada y dices:
bueno lo que quiero es vivir,
y no parar,
porque ahora lo que se lleva es
gastar
gastar
gastar
pastar
pastar
pastar
Como lo que hacen otras especies de ganado,
pero la pena es tal
qué una brecha en la oscuridad más pacata
se abre y una luz y una sucesión de imágenes
sangran por la fisura que a lo lejos
del descampado de los tiempos presentes
gritan las paredes del cráneo,
gritan en el vacío de no tener nada que decir,
porque estamos todos dormidos .
COLOREADO
La paranoia grita mil gargantas
el diablo de cuarzo derrama su sonrisa doblada
el pato gorgorea junto a las ninfas del bosque
el vendedor astuto reúne el capital del desesperado,
burlonas palabras salen de la caverna del viejo tabernero.
La reflexión de las grietas deshace el hielo
que cae al fondo del océano,
la inflexión de las olas saludan al ocaso,
montado en su caballo dorado que rula
como los agujeros negros del espacio.
Sucede la tormenta de mentiras institucionales
que precipitan palabras coloreadas sobre la atmósfera gris
en las neuronas verdes de los gusanos de carne de skay.
PORO
Supe de los abismos
abrí los sepulcros
conocí los caminos
soñé mil infiernos
vislumbré el milagro
fui Dios por un segundo
y Satán por un instante.
Pero solo cuando
en un poro de mi alma
reuní todo
comprendí la vida y la muerte.
Toda ella fragmentada
en fallas
y en vastas llanuras
de eternidad.
POEMA VACÍO DE OXÍGENO
Poema vacío de oxígeno.
El cuello de la asfixia
retuerce el jugo del numen famélico
con las manos del hombre corriente.
La larga lengua morada del creador
sangra espuma por la garganta del grito expirado
apuñalado por la tecnocracia del ocaso.
La integridad cae podrida, desgajada ,
como las brevas de la higuera
que no se recoge porque no es rentable,
depravada por los picos de los pajarracos
inversores.
Poema vacío de oxígeno.
La aguja de Leviatán penetra con su veneno
en la malva del poeta.
La brisa despliega las alas y marcha
a otro mundo.
HUESOS
Un cosquilleo irrelevante
devanea mis sesos
obstruidos y acelerados
como un montón de huesos
en acción, desperdigados
por la pólvora.
Entre el polvo emergemos
el polvo nos conmueve
libidinosos
y la polvareda del
terreno asola
nuestras terrazas
terratenientes.
Somos el Primer Mundo
el último en el mundo
de los cielos.
CARTÍLAGO
Las nubes grises manchan el azul
de los pájaros celestiales, como
si la esencia gaseosa de los
cartílagos del viento añil
difuminaran la caída helicoidal
de las aves luciérnagas.
El aire embotado carga su presencia
obstinada en los pulmones etéreos
que despliegan sus alas cromáticas
como atardeceres de mariposas cargados.
El verde de mi jardín,
es verde porque vislumbro
humos que crecen.
Brotan lienzos en mi verde lecho
abono esas hojas de evasión
con pinceladas aladas.
Ojeras sonrientes ocupan la almohada
carnosa de la cueva orgia-sacra
y neuronas estrujadas escapan por
los tejidos de esperanzas,
todo está verde, todo menos y
mi corazón también esta verde.
PARALELOGRAMOS
Paracaídas de inconsciencia
se evaporan en cielos cristalinos,
moteados de lunares verdes,
cayendo a plomo
en parajes enmoquetados
tragando paralelogramos,
retuerzo mi alma ajada preguntando
Qué fue de Aristóteles?, me sorprenden
sus verdes barbas.
Ralladuras sobreviven a los sesos,
cerdos rubios volando cruzan la habitación,
marranos que nos dan de fumar, adoro
mi huerta difuminada en gualda, como una bruma
amarillenta y una tarde pajiza,
como la careta de mi sonrisa
Oh Abraxas!, ay de mi!,
lloro mi sonrisa perpetua,
¿pero dónde ando yo?
DAGAS
Son dagas lo que escribo y veneno
lo que bebo del pozo de mi páncreas.
Bufan los tallos cuando patean sus hojas
ocres en la frente con la que respiro.
Buceo por los ríos inocentes de pastos llenos
en abundancia, gruño unos dientes
y rechino mis jugos, mientras cabalga
la bilis impetuosa, herida,
dañada.
¿Será hoy el día del asesino fulgor?
Koploks bajos como la yedra
merodean mis bolsillos infinitos
Se perderán lo mejor,
y luego tras el último revolcón
querrán más, pero nadie
socorrerá su dolor de vientre,
ni su lengua mojada de piel.
RABIA EN LA DESOLACIÓN
Los miro
a ambos
son una pareja,
joder como diría?
ella es la chica que busco
y él
tiene cara de ser un insignificante imbécil afortunado.
Como pueden besarse sin comprender antes
que ese fuego que arde entre ellos
sería escarcha si el vistazo que echo en la escena
no llevara la rabia de mi desolación.
EL BUEN ROLLITO
El buen rollito,
no hables de tus problemas,
no compartas tus miedos
solo sonríe, sonríe, sonríe hasta sangrar.
Es la dictadura de los jeques de la fiesta,
el dolor, la melancolía, la tristeza
están vetadas en el circo de colorines, sensiblería barata
tirabuzones pro y matasuegras trompeteras.
La dictadura del buen rollito.
Si no eres como ellos te ignoran.
Sonríe, sonríe, sonríe hasta caer
en tensiones de yeso sobre el paramento
duro de la realidad tangencial.
La dictadura del buen rollito.
Es un espectáculo sin comedia ni tragedia
en un culebrón en las plazas, los centros culturales,
los espacios de timbales y profilácticos.
Caeréis como operadas pechugonas en el duro suelo
y sonarán vuestras almas a plasta de silicona y botox
en el perímetro mortal, orgiástico y melancólico.
LA PATILLA INSOLENTE
La imaginación crea sustancia.
La libertad genera esclavos.
Lo moderno es un antigualla.
Las tecnologías son prótesis del saber.
La media luna y el martillo: sumisión a dios pero no a la clase dominante.
Si el rey no muere, el reino muere.
Las bohemia y las aceitunas, la luz y el candil.
Ojalá fuera posible frotarse también el vientre para no tener hambre
- Diógenes sobre la masturbación -.
Hay personas que lanzan los mejores años de su vida a la basura,
no se si pensando que los van a reciclar.
Ahí donde camina el talento, los españoles echan pañuelos de despedida.
Lo que tiene precio, no tiene valor. - Nietzsche-.
A VECES
Sueño,
a veces,
otras masco metralla,
otras veo una ventana
y el cuadro está fuera de mi.
Y saco medio cuerpo y noto que
llegan tiempos nuevos,
acción o reacción
muerte o familia,
fango o brisa.
El espectáculo del motor ha acabado
los tractores del terror vuelven a rugir
entre las antiguas rejillas de la cuadra
Nacional,
el ruido es otro, histriónico, sombrío.
Los abuelos murieron sin verlo….
Me alegro
no lo soportarían.
LICOR
Me huele el alma a muerte
y la boca a mierda
tengo la soga sujetándome
los calcetines, aun sube
la marea y las fuerzas flaquean,
el gatillo lleva 20 años esperando APRETAR
pero ME enseñaron a pelear a la contra.
Aunque mis músculos fallan como fuegos artificiales
y el poder reside en la fe ciega,
y las armas no llegaron a la frontera,
el corazón resiste,
seré el último en caer,
mi estómago agarra sus falanges al vientre,
resbalo hacia el fondo de la tierra.
Está todo perdido?,
o brotarán puños telúricos que agitarán
hordas pasionales de borracheras.
Todo rueda en el suelo
yaciendo como cucarachas a la sombra del licor.
CALLADO
Ahora acuso mi respirar
los libros devoran las horas
como la carcoma
que triste momento de indolencia
entre la lid y el sudor de la inactividad
Froto mi pupila ,
los rostros
que merodean las sombras del tiempo
me circunscriben,
pero sigo,
así
apático y feliz,
podrido y chorreando hilaridad,
callado eso si,
callado
callado de besos,
dónde estás?.
PEZ JIRAFA
Calla todo
en abstracto
bajo mi alrededor
Equiláteros
Elipses
La línea
un pez jirafa
se asoma a mi desván
querrá comer
alguna fruta
Pero solo
Un coco
Jadea
naftalina
El resto
queda yermo
En un atardecer
que es mío
o tuyo.
PUNK DE ESTERTOR
Soy un punk
que camina por el horizonte encadenado
bajo la sublime cresta multicolor
lanzando iracundos relámpagos
por el largo brazo horadado,
donde penden aros de naftalina
y bruñidos candados, en los callados acordes
y en las histriónicas muecas de Sid Vicius.
Soy un punk
siempre preparado para dar de ostias
a cualquier astro que se ponga kíe
en el orto del férrico crepúsculo lunar
que es sujetado con un imperdible
a un Leviatán famélico y con las pelotas pelás.
Soy un punk
esnifando speed en las vespertinas horas
clavadas sobre la vehemente austeridad
de la curva roída, un fije de nocturnidad,
el chute violento de la sobremesa,
el pico redentor
punk de estertor.
GENIOS DEL METAL
Los grandes genios de hoy caminan solitarios
en la soledad del metal, pudelando
en la cabeza las mismas ideas
una y otra vez.
Los genios de hoy caminan solitarios
en la soledad del metal,
y enamorados de la vida
son criaturas doloridas,
aprietan el paso y endurecen sus mandíbulas,
agitando los puños
sobre un motor decimonónico corroído,
es la farsa del progreso.
Los grandes genios de hoy caminan solitarios
en la soledad del metal
y sus ojos vibran con la pasión de los cuplés
de la mañana triunfante, los genios siempre
buscan el día de su coronación.
Un rostro solitario,
malditos solos como perros,
apenas os quieren las mujeres guapas,
ni las otras.
PIXELES
Por qué le doy una vuelta
a esta frase?, porque ahora
no hay nada que decir,
y poco más que hacer
que llenar la tripa-comida.
Saltando en un palmo de
eucaliptos los duendes se
comprimen en pixeles femeninos
de tapón
cierra ya.
AGUJEROS
Cuesta tanto pensar
sobre las cosas que pasan
en estos tiempos,
en estas calles.
Todo pasa tan rápido
y todo de rápido se vuelve estúpido
y no se si puedo aguantar mas
que me tapen la boca
todos mis agujeros están doloridos
porque tengo órdenes democrático-programadas
de no expulsar todo lo que llevo dentro.
IRREVERENTE
Escribo con la tripa vacía
versos de asco y desolación,
por todo el escaparate vomito improperios
la Historia se repite una y otra vez
yo soy el poeta ciego y ellos los jóvenes modernistas.
Recién nacido estuve en una sala con imperfectos
y desde entonces, los busco para que se unan
a mi de nuevo y formemos un ejército
de amarillos y explotar nuestro corazón
contra los fósiles de esta generación,
generación perdida
no hay nada nuevo bajo el sol.
NADIE ESPERA NADA DE NADIE
Semidioses todos
en la estepa de warhol,
tan solo se espera
un intercambio estético comercial.
Nadie espera nada de nadie.
Como fuego
hoy todo lo cubren
estepas incendiarias de neón.
Nadie espera
que alguien haga fuego
con sus propias manos,
tan solo dan al interruptor.
FISGÓN
Fisgonea el Intruso.
Yo lo capto mejor cuando me embriago de yerba.
Lo noto como un escalofrío ácido.
Custodia la fuente de calor.
El Intruso me sostiene antes de cometer el acto.
Si salgo a la palestra, me apartan,
pongamos fin al mamoneo
y propaguemos la carcajada sarcástica
sobre el enano fisgón.
PITILLO
Enciendo un pitillo,
destapo el rotulador.
Rotulo signos abstractos desde donde sea,
en un ramillete sentido
de variedades bucólicas.
Otra vez el sueño.
El placer está en la cumbre.
El hombre desea ser un monje para siempre.
¡ Cretinos!,
bajar a los infiernos para calentar los aires fríos
y levantar la ventisca en un zigzag de desmesura.
De nada sirve la perfección si no es para quebrarla.
PELDAÑO
Cae un peldaño sobre mi frente
y salta la langosta que protege las puertas.
Cualquier cosa puede ahora entrar:
la fiebre del neón,
un convoy de expertos,
un efebo heleno de pretemporada,
un sin techo que bebe del cartón mientras habla por el móvil.
Saltimbanquis
pisotean la córnea de luz,
los titiriteros hacen
sonar sus cascabeles en los tobillos,
la luz de la noche es vulgar,
desafío a la cruz y a la piedra incorrupta.
Dolor en los adoquines
que piso firme
con paso rápido,
¡ qué coño!,
estoy que me caigo.
Placer en el deseo perdido, en el contenedor de la basura.
No oigo el pulso desde 1994,
poema sin palabras
bailan los carneros en las plazas
y sonríen en los reflejos las sardinas con su tez mojada.
La madrugada es un nómada
en retirada urbana
y el final
de una soga al cuello.
JAMBAS
Calma
en la
fachada
que
se
derrama
como
las
presas
que
rebosan,
y
mantén
las jambas
distantes
porque
si se
cruzan me
estallan
el cráneo
como ahora
como ahora.
.